#159

Levantate pibe que la cantina cierra, 33º grados hacen nene y quien decis que te espera?

Levantate pibe que la cantina cierra y la calle está que pela. 

Despabila pendejo que las copas te hicieron cañito otra vez y la bruja las horas cuenta.

Levantate pibe que te tientan esas gringas, te dan vuelta los ojos con sus polleras diminutas.  Te bailan con la cintura una y otra vez y te lo hacen de taco sin que sepas ni siquiera porqué.

Erguido tambalea hasta la cueva que te espera la escoba de la vieja.

Empezaste bien pibe, era tan sólo mojar los labios antes de dormir. Te me pusiste canela con el Sol del mediodía y la cerveza no paraba de venir, te quemaste porque querías un poco de sed, te conozco pibe. Y te pasó como en la canción, la negra murguera se perdió como te perdiste vos. Y la negra no sabemos bien si era negra o que, pero si que estaba buena, y las piernas... Como le escribían a la noche esas piernas, justificaban el incendio posterior. 

Que llueva y truene, que se llene de niebla, que nadie se atreva a irse, que ni siquiera piensen como pedir perdón, que la negra nos baila, nos brinda su talento y las copas no se quedan quietas. Cantinero serví algo bien frappe que el infierno subió hasta el bar y se nos está cagando de risa, cantinero no nos hagas quedar mal, cantinero mañana limpiamos todo por favor. Cantinero tráeme unas cortinas que la noche se hace corta, cantinero tomate un trago por favor. ¿Cantinero quién habla sos vos o yo?

Los demonios me quisieron convencer, me dijeron que en el infierno la luz del alba no llega mas. Pero los demonios vinieron hasta el bar, sin la negra no hay lugar donde puedas estar.

¿Negra no te das cuenta? Se vinieron todos arriba por vos - Le dije. - Te amo negra.

Me amas pibe, pero el romance se acabaría si te amase de vuelta y la noche terminaría. - Me respondió. - Me amas imposible pibe, me amas eterna e inalcanzable, me amas como amas el paisaje, yo pertenezco a la tarima pibe y no hay quien me salve.

 

#158

Se me cayó la taza, fue en un movimiento torpe. Es curioso porque no recuerdo exactamente que hice unos segundos antes que cayera, es como si el shock me hubiese borrado la memoria. La verdad, desde mi percepción, es que ese momento cuando resbaló de mis manos y emprendió su último viaje como una taza de una sola pieza fue eterno. Un momento eterno que pasó...

Despierto, algo retumba en mi cabeza, la nada misma. La quietud es una sustancia densa que abarca todo alrededor, minúsculos movimientos que delatan las sábanas al barrer el aire, papel crujiendo. 

Estoy en las afueras del sommier. Algo retumba en mi cabeza, un péndulo que va y viene, un marcapaso que subraya y sentencia lo desconocido.

A mi sommier le falta una parte, se la olvidó la fábrica, mas nunca lo quise cambiar, me da lugar para guardar aquellas cosas que se me da por perder seguido. Algo retumba, es un latido, va y viene y no es el mío, hay una fiebre que crece. No hacía falta dar media vuelta ni abrir los ojos para saber.

¿Cómo fue que sucedió? Cómo fue que me le fui a los pies y le levanté la mirada sin responder, y respondí.

Cobarde sonreí y esperé una respuesta suya, durante un momento eterno que pasó.

#157

Estábamos en una especie de café, afuera una lluvia torrencial impedía el ingreso, el lugar era nuestro.

Les vi en cámara lenta, éramos ese puñado de semillas de truco que casi llega a quince... 

Ellas con sus labios rubí que servían de camuflaje frente a la ebriedad de unas copas tan vacías como llenas de historias, ellos con sus juegos de manos y miradas punzantes que buscaban el punto g de lo implícito, esa señal inconfundible que no deja margen de error, que abre las puertas del placer y el miedo, ese movimiento final e inicial que le da sentido a tanto licor y tan poca visibilidad.

Algunos fruncían los labios cuando fumaban, entrecerrando los ojos al exhalar, pitada tras pitada repetían el ritual, era una especie de tic social. Me encontraba absorto en ese pequeño reducto de tiempo y detalles y no escuché la primera vez que se dirigió a mí...

¿Qué? - Exclamé.

Que te dije que me dejes de mirar las tetas. - Repitió, claramente.

Sonroje, transpire, suspire, la miré y entendí... Eran de ese tipo de pieza que completan fugazmente a cualquier hombre.

¿Si te digo que en realidad no las estaba mirando, si no que estaba pensando me creerías? - Respondí.

No y no quiero sonar creída por eso pero si te hubieras visto la cara me entenderías. - Replicó.

Esta bien, igual me preocupa más estar tan colgado, debería haber estado realmente mirándolas. Te invito un Whisky, es lo mínimo que puedo hacer. - Dije y sonrió.

Los demás desviaron la atención, el momento tenso pasó y la dosis de humillación ajena fue adecuada.

Me podrías decir que estabas pensando y no te hagas la idea, no vas a levantar a nadie si empezaste mirándole las tetas así. - Aconsejó.

Ok, te tomo como una lesbiana con buenos pechos. - Respondí y me sentí completamente estúpido.

¿A todas las mujeres con las que no tenes posibilidades las tomas como lesbianas? - Pregunto fastidiada.

Son mecanismos de defensa... Y decime, ¿Cuándo fue que saliste del clóset? - Respondí y sentí un aíre frio.

Le gustó mi forma de ser, me pareció extraño ya que no me considero una persona agradable en absoluto. Luego de una ilustradora conversación acerca de un chef y su pequeña adicción a la marihuana, la falta de atención en los detalles del menú y de cómo la lluvia volvía idiotas a las viejas, se excusó para ir al baño. Recordé un poema que leí en uno de los baños de mi facultad...

Cagar es un placer; de cagar nadie se escapa; caga el rey, caga el Papa, caga el buey, caga la vaca
y hasta la señorita más guapa hace sus bolitas de caca. 

Me reía solo y la vi caminar, sus piernas completaban la figura...

Si me pudiera acostar con ella, mañana no habría más problemas, dejaría resuelta en el olvido cualquier demanda que me haga el mundo para sobrevivir, abandonaría esta vida como un hombre fugazmente completo.

#156

Cuando tengo ganas de llorar aguanto, tomo una bocanada de aire y con los cachetes inflados aguanto. Me trago el aire.

Hay tantos lugares, aún más desde el movimiento que transfigura los faroles de mi ciudad, es ese gran trasportador que cobra vida y simplifica todo en la distancia, es una gran fiesta de líneas blancas, amarillas y rojas. Iridiscentes figuras que chocan entre sí, se mienten, se dejan, se abrazan y vuelven. Pero tan complicadas crecen que logran abrumar mi ventanilla y desaparecen.

Hay tanto de lo viejo y de lo nuevo, hay tanto en todas partes... En la pareja que empuja un automóvil derogado de atención, en el sonido de unas llaves golpear entre sí al ritmo del trote descuidado de ese niño de los mandados que hace su labor fuera de turno, quizás sea pan rallado que su mamá usará para unas milanesas que recordará toda su vida.

Me inspira la noche templada, me inspiran los contornos que dibujan las sombras y ese olor a lluvia que sueño que vendrá. Quizás sea la Luna que brilla y cautiva aquellas almas que no la pueden dejar de adorar, que se mecen en su misterio y no la quieren cambiar.

Me quiero cuidar de la forma en que me dirijo a vos, se que uno inevitablemente termina por extrañar pero más vale extrañar que extrañar y lamentar. Se que te sueño y me soñás, te escucho y me preocupas. Es el reloj que sigue en la pared y sus agujas señalan omnipresentes aquel destino más alla del destino, los muros con los que todos eventualmente hemos de chocar, el mar...

Me detengo en una ciudad que tanto recorro y en la que rara vez se a donde ir... Me detengo y busco en mis bolsillos una llave pero nunca se que es lo que hay que abrir. ¿Será la conciencia? ¿Será cuestión de almas gemelas? ¿Será tomar de la mano al extraño y olvidarlo como tal?
¿Necesitaré una llave? Quizás se olvidaron de cerrar al salir.

¿De qué cuadro sos? ¿Qué talle sos? Y decime, ¿Generalmente sos vos o te cambias?

Tomo un sorbo mas y el cristal se escapa entre mis dedos, lo puedo observar burlándose en la caída. Pienso en el precio de la copa y en la invaluable bebida que contiene, pienso en la poesía rubí que dejara en el suelo, pienso en lo inevitable del destino, pienso que no se me hace extraño que las piedras en mi camino sean cristales rotos y vino. ¿Por qué no tome un sorbo más largo? Pienso y escribo.

Reite del bastón y de su ciego, reite de mi y de vos, de que no hay tiempo.

#155

Hoy no quiero, hay veces que si pero hoy no. No hay nada raro, no hay nada particularmente fuera de lugar, ni ese aire que entra, ni la remera que me falta puesta, ni el frio que me da. No voy a cerrar la ventana, nadie va a cerrar las ventanas. ¿Quedó claro?
Uno tras otro van, uno parte del otro, no se dejan de pisar, pan y queso, queso y pan, y es insomnio una vez más.
'Una vez más', rima... No me gusta, me molesta, suena tonto, una Belén Francese más. ¿Y si nos vamos al diván? Se que nos podemos acomodar, se que de eso se trata, el tipo del tetris si que la tenia clara.
¿Que te ibas a acostar temprano? ¿Que tus proyectos y el calentamiento global? ¿Que tus viudas negras y esa locura existencial? ¿Y ese papelito? ¿A dónde era que lo querías tirar? ¿Sabes apuntar? Cesto le dicen, cesto.
Me puse la remera loco, para algo están. Tomate un té también y ponete a pensar, que curioso que te paguen por pensar. ¿Con quien conversas?

No me mees la tabla, que aunque sea agua bendita los que se sientan me miran mal.
¡Belén! ¿Qué haces nena? ¡Tuto!

#154

Se mece.
Se mece en la cuna.
Se mece en la Luna también.
Son dos, se mecen.
No hay cuna.
La mano que mece por falta de cuna, la Luna.
Un beso, menguante.
Otro beso, creciente.
Se mecen.
Se llenan.
Detienen.

Se mecen.
Se mece la cuna.
Se mece la Luna también.
Son uno, se mecen.
Un cuarto creciente.
Otro cuarto menguante.
No hay Luna.
Las manos que mecen por falta de Luna, las tuyas.
Me mecen.
Se llenan.
Detienen.

#153

#152

It's only love. No, no, no, It's me baby, It's me what you're looking for... - Charly García.

El amor no es una persona. No lo busques más, no va a estar más presente en él o élla que en mí o en aquella perra que te mueve la cola mientras la alimentas.
En los hijos dirás, los cuidas, alimentas y vistes, darías tu vida. A veces pienso que los hijos son cuadros pintados con tu vagina o tu pene, sea cual sea tu técnica predilecta, se que está mal pensar así porque el escrutinio lo dice claro, yo personalmente no creo que esté mal pero lo está y, cómo todo lo juzgado, sumergido en un océano de miradas invisibles que votan en urnas de cemento tan sólo para decidir qué tiene que salir a flote. Y no es casualidad, si no un fenómeno fácilmente explicable por la ciencia, que siempre flote la mierda.

¡Pero guarda! Acá todos votamos.

Divagué, hablaba del amor. Que se yo lo que es el amor, ¿Cómo iba a saberlo?

El amor es sobrevivir, el amor es maten a todos menos a mí. El amor es...

Kill my mother.

#151

Reflexiones de un sábado que dista de ser cualquiera.


Flaca rescatá, suspira que pronto va a anochecer.
Describime, sacame a la luz junto con tu pequeño bolso de adjetivos y joyas, volvete loca. Matame. Que me vean perder el brillo de mis ojos, por favor que no nos atrape el alba, escondeme.
¿Escuchas la música? Estoy teniendo problemas con las tildes.
Tené cuidado por favor. Nena, ¿Qué te estoy diciendo? Revisa ese billete, no confíes en esa luz negra, tené una propia, volvete loca.

Barritas Kinder, necesitaría eso. Las considero lo más próximo al cielo que haya podido crear el ser humano. No, claramente no estoy siendo coherente. Si le encontrás un sentido a todo esto, seguramente sos alguna clase de psicópata, me caes bien pero sabrás entender que no te quiero ver, tengo miedo que me mates o peor... Me robes las Kinder. 
No me mates las Kinder.
¿Los huevos? No, sería muy vulgar y aburrido dirigirme a ellas así. Vulgurrido.

Narrame una vida de paseos cortos por el parque, siempre de vuelta unos minutos antes que caiga el chaparrón. Vulgurrime sentado en un sillón, viendo la tele, olvidándome los colores.

¿Y si se te apaga qué? Olvidate, fue. Nunca te dedicaste mucho a usarlo, hay órganos mas importantes decías, tus genitales y tu estómago, las manos con las que tocas el barro cada vez que caes.

Describime, si. Narrame, si. Que tenga un caballo blanco y que nunca este falto de mortadela, no vaya a ser cosa que me escape entre la tinta y decida comerme al animal. No vaya a ser cosa que el libre albedrío le juegue en contra a su creador.
Dejame soñar, que exista esa posibilidad, que la creación supere al creador. Que el hijo sea mas que otro padre.

Dame novedad, tiene que haber novedad. Estamos destinados a cansarnos de todo, es nuestro motor de cambio. Evolucionamos por vulgurridos crónicos.

¿Digo boludeces? Si, las digo, ¿Sabes por qué? Por que tengo una computadora, conectada a una red eléctrica y de internet, por que no tengo hambre y tengo un hogar, un lugar que me sirve de reparo, que me contrasta con el indigente, tengo todo lo que quisiera tener la mitad del planeta. Mientras muchos aún discuten la forma del mundo, a mí me preocupa más el hecho que esté diciendo boludeces dado todo lo que tengo.
Claramente el sillón y el tele no vienen gratis, pero si te quejas sos boludo. ¿Y el infierno? A la vuelta de cualquier esquina, donde toman mate tu vieja y tu tía y te dicen que bonito día.

Narrame, si. Describime, si. Dejame soñar, si. Dame novedad, si.
Pero criticame por favor, criticame cuando me olvide. Volvete loca, matame.

¡Andá vulgurrid@ de mierda!

PD: Si tomás no manejes.

#150

Night stroll through the park.

#149

5 soles se llamaba la panadería sobre cuya vereda escupí por primera vez, era muy pequeño y había aprendido, de los que se dejaban ver, que hay ciertas cosas que uno tiene que hacer, sin motivo y esperando cualquier efecto. Escupir estaba mal, lo sé, pero eso también es parte de aprender. Si viviéramos correctos en conjunto, seríamos una sociedad de imbéciles viscerales. Como tu mamá y su papá, si imbéciles viscerales todos.
En fin, como todo lo que hace un niño, trataba de llamar la atención de esa bella mujer que atendía el lugar, creo que se llamaba Margarita o 'un cuarto de criollos de hojaldre por favor', no me importaba... Hay cosas que trascienden hasta su propio nombre. Ignoraba inocentemente mi conciencia del fracaso inminente, mi estrategia servía para entretener y rara vez tenía que ver con el éxito, no me importaba que así fuera.
Por fines meramente prácticos, decidí llamarla 'un cuarto, Margarita':
¿Un cuarto de qué? - Replicó.
De lo que quieras Un cuarto, Margarita. - Dije sosteniendo mi estupidez y sonrió.
Me dio criollos de hojaldre, no podía haber sido casualidad, o quizás habrá tenido que ver con el hecho de que esa variedad era la más cara, uno tiene que abstraerse de ciertas cosas pero nunca olvidarse que la ingenuidad propia es negocio del otro. Triste lo sé, aunque no estoy seguro si a estas alturas lo creo, pero uno tiene que escribir lo que tiene que escribir.
Adiós Un cuarto, Margarita. - Finalicé.
Asintió en silencio y le escupí la vereda, me puteó, sonreí y pensé 'Me ama, no lo sabe aún pero me ama.'

#148

El loco ciego corre tras su presa, sabe que su particularidad es una prisión de niebla.
Perdido, vaga, pierde y sueña.
Templa su carácter con lo que el tiempo hizo las sierras, escupe nostalgias de vidas pasadas, trata de entender, pierde y sueña.
Sabe que su fruto es cemento en el aire, recurre a las luces de la noche, frías y amarillas mentiras, las pierde y sueña.
El caminante lo supo ver vagando al loco, sumido en su inconsciencia. No sabe escribir pero le habla a su cabeza, pierde y sueña.

Si me pongo a corregir lo que escribo no voy a llegar a ningún lado. Tampoco debería esperar llegar a algún lado, si no hay un camino. No se puede seguir reglas cuando uno es tan distinto.
Hay que mandar a la mierda a la conformidad. No me hablés ni me mimés, este disco tiene la dosis justa de rock que necesito para crecer.

Take your time, take a trip!

#147

Aburre la loca aburrida que por aburrida piensa.
Persigue y sueña, busca y cuando encuentra olvida lo que buscaba.
No sabe lo que quiere pero sueña saberlo algún día.
Habla y esconde un mensaje entre líneas, un mensaje que nadie quiere leer, nos aburre.
Lo único que siempre supo hacer fue decir 'presente': Nunca dejó el colegio, siempre le gustó estar 'presente' cuando pasaban la lista, decir 'presente'.
¿Para qué? No lo sé, no lo sabe. Tampoco sabe de su propia incertidumbre, su propia confusión la mantiene a flote... Nada personal, pasa en las mejores familias.
El amor es una guerra de egos, donde siempre se empata y ambos pierden.
El amor nada tiene que ver con lo que uno quiere.
Es linda la loca aburrida.

Perseguiré, los rastros de este afán como busca el agua la sed, la estela de tu perfume..!

#146

¿Hace frío afuera? Pasa que vivo en un búnker de música y café. ¿Y a la noche? Pierdo aceite.

#145 - Cuando no estas no lo entiendo.

Ensayo musical

Un poco de francés.

Fue una tarde gris, que tu voz perdí.
En las calles del desierto, urbano karma del peatón consumidor.
Y ya no entiendo qué, ya no entiendo que ha sido.
Lenta la noche va cambiando mi color.

Las palabras que no entiendo, me dicen nene no hay tal infierno.
Y mis ojos pierden vuelo. La noche va afinando un silencio.

Cada milagro vi, cuando creí verte en el cielo.
Con tus ojos color carmín.
Y no puedo decir, exactamente que recuerdo.
De ese mundo con sus crímenes, tu dios.

Las palabras duelen mucho, también.

Las miradas en mi cara...

Es que cuando no estas, cuando no estas
No lo entiendo.
Dime ¿Por qué te vas?
¿Si me dejás tu recuerdo?

Es que cuando no estas, cuando no estas
No lo entiendo.
Dime ¿Por qué te vas?
Cuando, cuando no estas.

#144

Decime, linda ¿Qué buscas?
¿Cuál es el tipo que querés y por qué?

    Repartido por todo el territorio de mi país, un ritual parece ser el denominador común. Es que al asar la carne, los leños y las llamas nos enseñan del amor. Si, los leños y las llamas, el amor como mejor lo he visto definido:

    Los dos se necesitan, eso está claro. La llama no sería llama, sino una triste chispa que muere con el viento y el leño estaría sepultado sin el propósito del cambio, arraigado a su tierra y condenado a soñar los sueños del virgen por toda la eternidad.

    Los dos dejan de ser lo que eran, se consumen en la transformación. Como cuando requiebran de placer los leños al encontrarse envueltos en llamas. ¿No será así con los cuerpos en el sexo? Explosiones de éxtasis y tenues jadeos del fuego que van limpiando toda calma hasta encontrar una vez más silencio.

    Y te preguntarás qué sucede al final, qué nos deja si no polvo. Quiero creer que nos deja calor, un recuerdo y una demostración de cómo gira el mundo, una evidencia de nuestro propio movimiento interno. Es una milésima de segundo que se estira sobre toda la existencia y revindica su lugar en los telares del destino, es la naturaleza en pleno ejercicio de la docencia.

#143

La anhedonia es la incapacidad para experimentar placer, la pérdida de interés o satisfacción en casi todas las actividades. Se considera una falta de reactividad a los estímulos habitualmente placenteros. 

Bitácora Nº 547:
     No podía dormir, en el instante que parecía suceder despertaba nuevamente acelerado por un sueño que nunca terminaba de entender y que cada vez era distinto, la taquicardia disminuía a medida que incrementaba mi desesperación y volvía a intentarlo, siempre con el mismo resultado. Me sorprendí la primera vez, al sentir a mi corazón latir tan fuerte, quería salir del pecho y de esta existencia, luego de un tiempo me atemorizaba que dejara de latir con tanta fuerza.
    Siempre supe que había algo mal conmigo, los analistas me regalaban tranquilidad, de los médicos ya había tenido suficiente. ¡Mas que más da! De morir habría de hacerlo envuelto en la misma ingenuidad que me trajo al mundo cuando por primera vez aquel mediodía sentí temor y lloré.
    Enfrentar lo desconocido es nacer, es morir.

   

#142

Fue un flying circus cuando se encontró siendo la principal atracción. Objetivo móvil, última prueba de la hipocrecia. Callar lo habia llevado a muchos lugares, pero él todavía se recordaba siendo un hijo de puta constetatario y lo extrañaba. Suspiraban cosas que no eran verdad, les divertía que fuera su clown de turno, no les importaba lo que dijera.
Así fue que se aburrió de ellos y los dejó antes que su pasivo agresivo despertara el gen de la condena y los matara a todos. Los dejo con sus vidas, sus problemas y sus aburrimientos... Se fue en paz.

#141

Arriba él irá, cuando el rayo implacable resuene en su alma.
Allí sabrá que vivir es sólo una espera y despertará.
Y poco a poco nos olvidará mientras nosotros recordamos al pasado cada vez más difuso y ajeno.
Y la tierra proveerá vida desde su vientre, el mar.

#140

H: Dejalo que fluya, quizás vuelva en un sueño.

L: Hoy quiero soñar...

H: Yo quiero dejar de soñar, tener noches rápidas cuando duermo y eternas cuando decido vivirlas.

L: ¿Será que la noche me deja disfrazarme de mi misma? De esa que llevo oculta en el día para que no se me impregne de luz.

H: Quizás sea la noche la que me invita a despojarme de lentes y sombreros, la que me cubre entero.

L: O en realidad de noche me disfrazo con una sonrisa de medialuna, sin miedo a que el maquillaje se corra y los tacones requiebren en las ruinas de lo que por el día serán recuerdos borrosos.

H: Quizás tan sólo así puedo conversar con ella e invitarla a esperar el alba, saber que todo vuelve cuando los días y las noches caen ensimismados unos sobre otros, saber que los límites son el consuelo de los que no se funden.

Una conversación más... ¿Tuviste la tuya ya?

#139

y si las palabras renunciasen a su significado, como uno se cambia las prendas al recibir al verano?

y si  fueran las personas las que le dan vida y forma a la historia, y si a los libros no los mata el polvillo si les hablamos de sus contenidos?

y si el gran monarca se despojara de pueblos, gobiernos y rosas de plata, y volviérase sueño en el barro. Alimento que contenga, despoje, revuelva y antoje la calma.

sería posible explicarle al pasado su significado?

cual de sus momentos sería la verdad que busca aquel que mira con sus manos y nunca más allá de la nariz ajena?

querés carioca para este Sol?

#138 (En Parker y papel)

Se que siempre soñaste con ser un gran actor. Arriba, en el escenario, cantándote, ignorando ese puñado de miles que mediante luces de flash te maldicen cuando de ti esperan más que alguna respuesta al temor, temor que les causa escuchar a otro cantarles sobre el amor. 

¿Cuál será el porqué de su felicidad? Aquello que los llevó a pagar esta entrada y con ella tus posteriores lujos de un destrozo hotelero, producto de una ira que por ira persiste.

Fue al hijo de un ser inmortal al que lo escuche decir en una canción:

Si la vida es un espectáculo, hagamos nuestro mejor show y dejemos que todos lo sepan...

Se también que soñaste una novia un tanto tonta que te engañe sólo con un buen pastor, los sábados a la tarde junto a todas sus amigas en ronda. A la tarde con un buen pastor...
Sonrisa bonita le dijeron de niña, la cuidaron hasta de sus aritos de perla al nacer. Convencida vaya a saber de qué, pero convencida al fin.
Se que soñás con una así, que nunca sepa que carajo hacer ni hacia donde ir. Pero convencida al fin.
Una cáscara bonita sin carácter, convencida cáscara no más.

Se también que te aburre pensar así, se que a veces no lo podes evitar. Sabés que te gustan locas y a punto de explotar, son como bombas que desmantelar en pleno ejercicio de la sexualidad.

En fin, me voy dando cuenta y vos también, la sonrisa crece y la noche templa en su temperatura justa. Yo sólo quiero subir... Pasa que hay noches en las que el mundo es demasiado para mí y necesito salir a perseguir la Luna.
Así estoy, menguante y creciente, sin trayectoria y con algo mas que demasiado de lo que no se debe. Me hace feliz pensar en una noche en la que nunca consiga atrapar a la Luna, esa noche en la que no falta un infinito paisaje de esta hermosa ciudad, con todas sus pequeñas luces presentes en su condición distante... Y la brisa, si supieras lo que es la brisa.

Dicen que los objetos no tienen vida, la verdad no lo sé pero entre la boina y las parker estoy que me pierdo en uno de mis textos.

#137 - Éxito.

Pregonemos al éxito.
Al éxito que responde a un estado del cuerpo y del alma, que concilia la paz interior con la adversidad.
Que es aceptación y resiliencia.
Pregonemos al éxito como actitud.

#136

A: ¿Estudiamos hoy?
B: Hoy no... Tengo toda la sangre en el otro lado del cerebro.

#135

¿Querés una incógnita? Matá tu alter ego, silencia tu foto de perfil, y preguntales quién sos, preguntatelo vos. ¿Por qué no?

#134

yo junto de cada piedra coplitas para mi canto.

No siempre tengo que pararme sobre una clave de Sol para empezar.
Pasa que me ganan las ganas de cantar; Es que cuando canto es el alma de los pobres la que crece y no puedo ver más que mi propia oscuridad, valiente claridad del ciego que con su tacto construye paisajes, y al abrir mis ojos no puedo hacer más que respirar.

Es felicidad la flor de los momentos, motor fundacional de todo movimiento genuino. Si te gusta morí por ello a cada instante. Si no te gusta no lo hagás.

#133

A: ¿Sí?
B: Hola. ¿Fundación para la vida del prójimo?
A: No, equivocado. Acá ya nos sobra vanidad.

#132

¿Que me decís de lo que te gusta mirar?

Te veo, sos vulgarmente igual a los demás. A veces sólo mi atracción te hace especial, te vuelve única al bailar, cuando agarrás la vida del cuello y la tomás como si no quedara nada más.
Sé que a veces te olvidas y es una brisa que necesitas, que no te podes dar el lujo de ignorar.
Sé que hay bocas y más bocas en los demás, sé que lo tienen todo y nada de especial.
Sé que hay momentos en los que no sé porque dejé de fumar, tampoco porque peino mi ropa y el pelo y cambio mi olor cuando salgo a bailar.
No sé nada, salvo tal vez como quiero lucir, tampoco sé si es lo que quiero querer.
Nunca podés aprender a simplemente querer, no existe algo tan general. Siempre que querés juntar las veces que pasó, se desarman y vuelven a su lugar.

¿No te gustaría decir qué es lo que te gusta mirar?

Te veo, sos vulgarmente igual a los demás. Te veo y me gustás, te hace especial ser nada más que polvo de ciudad. La gente que da su vida por sonreír es la que importa, eso me lo enseño un mendigo que nunca oyó hablar de las monedas de la gente.

No lo digás.

#131

Hombre: ¿Sabés que? El otro día pensaba en lo lindo que te queda ese corte.
Mujer: Pero me corté el pelo hoy.
Hombre: ¿Y qué tiene?
Mujer: Que no podés decir eso porque me corté el pelo hoy.
Hombre: No te estoy entendiendo.

#130

¿Sabés que a veces cuando me pongo triste, pienso en la Luna? Y siento un aire sobre la cien que substancia toda mi existencia, me vuelvo una puerta entreabierta que no me deja ver pero me da su paz.

Aquí está mi creación, está en ustedes darle vida o no.

#125 (Cientoveinticinco)

Día uno

Me habían contratado, por eso iba. El lugar inhóspito, el caso irrelevante: Un par de caballos muertos. La razón: Una buena paga. Por eso iba. 

Era una villa que claramente se había accidentado con el tiempo hacía ya mucho más de lo que sus habitantes eran capaces de percatar, aún así sabía presentarse: El camino no era casualidad, nada lo es. Los pequeños hogares sostenían un paisaje cansado, falto de color, aburrido de sí mismo. Sentí curiosidad cuando noté que todas las casas estaban dispuestas hacia la colina, dandole la espalda al despertar del Sol.

Busco mi musa en el perfume de lo nuevo, en los espacios que va dejando mi pluma.

Busco mis alas tal y como busco ser las de la musa.

Un acantilado violentaba aquella colina, le daba su propio golpe de existencialismo barato. Sobre la misma estaba mi destino, una gran mansión donde los arrendatarios de turno deshacían sus vidas cual si fueran nudos bastardos. Sublimado por las miradas crucé la plaza, por alguna extraña razón el cochero no se atrevió a llevarme, la gente parecía observarme con un apetito voraz, la curiosidad era violenta. 

"Son vampiros" - Pensé. "Si existieran lo serían... ¿Y qué se necesita para existir?"

Si ésta fuera mi película tendría escenas enteras con aquella canción.

Ella me esperaba, percudida como todos allí pero sosteniendo a puño cerrado y cara de perro una altura de apellidos ya perdidos en épocas de no recordar. Nunca supe si era la dama de llaves o la mismísima dueña de aquella ruina flotante, nunca me moleste por preguntarle, tampoco pude inferirlo, no me importó. Era la que me pagaba, eso sí lo sabía. ¿Cómo era? Por supuesto, cómo olvidar. Sus cabellos eran cenizas castañas de prolijo corte y acostumbrada pose, inmutable hasta en la mayor de las intimidades supuse. Había habido amor en su figura, su vestido largo y negro de puntas grises me lo recordaba, era el ocaso interminable de una primavera del pasado. Me superaba en estatura, aquellos ojos verdes y avejentados observaban aún desde más arriba de lo que se le permitía. Claramente sabía ganarse mi respeto.

¿Habrán sido verdes?

"Lady Bell, encantada señor..." - Dijo.

"Sil Vitas, encantado." - Respondí torpemente y estreché su mano con crudeza. Inventé mi nombre, ella lo sabía, al menos sus ojos lo sabían. Lady era suficiente para mi locura.

"Supongo que el carrero no quiso traerlo hasta aquí arriba. Este pueblo cada vez se vuelve mas supersticioso" - Musito con fastidio.

"El aire vino bien y fue provechoso para conocer los alrededores." - Mentí sonriendo a media asta. Ella lo sabía, siempre lo supo.

"Bien... Aquí el señor Topple se encargará de su equipaje y le acomodara en el cuarto de huéspedes." - Finalizó y dando media vuelta sobre sus pasos dio lugar al señor Topple.

Aquel hombre era fastidiosamente lento, aún siendo joven llevaba consigo un alma vieja. En el camino conversó sobre deportes y mujeres y de como nunca había abandonado sus tareas para conocer la gran ciudad. Lo ignoraba con respuestas vacías y me preguntaba qué sería de aquellos infiernos si perdieran el encanto de lo desconocido. Me despertaba curiosidad la profundidad con la que registraba todo lo que hacía, pensé en la posibilidad de que estuviera fingiendo, imagine múltiples estratagemas maquiavelicos. Supe silenciar el zumbido de mi mente enfocándome en su apariencia: Calvo, barba a medio afeitar, ligeras irritaciones en su rostro, manos enormes y encalladas, de gran contextura física aunque falto de altura, gozaba de buena salud. Me había criado rodeado de toda clase de médicos y aunque no había seguido el mandato familiar pude desarrollar una especie de sexto sentido cuando se trataba de la salud de los demás, básicamente sabía si alguien estaba por palmarla... En fin, este señor no. Todo apuntaba a que había salido apresurado a recibirme, estaba sorprendido de mi llegada. Vaya a saber uno por qué. 

¿Qué sería del infierno si viviéramos todos en él?

Pasé el resto de la tarde acomodando mis pertenencias en el cuarto de huéspedes situado en el segundo piso de aquella extraña mansión. Agotado por el viaje me senté en el borde de la cama y vi aquel cuadro: Su protagonista era un hombre adulto vestido con un sobretodo marrón, era de noche y él observaba el mar desde la playa, la luz del faro abría de cegarlo ya que apuntaba directamente hacia él, en el horizonte miles de franjas con distintos todos de grises, la leyenda decía 'Colores'. Sentí un ligero escalofrío, seguido por un adrenalínico impulso por levantarme, luego una bocanada de aire me volvió a sentar. 
Recordé algo, era tan sólo un niño cuando lo sentí por primera vez, eran puñetazos de aire cuando trataba de dormir, eran fantasmas que con los años había aprendido a ignorar. Hacía muchos años que no me pasaba, naturalmente decidí ignorar. La habitación poseía un enorme ventanal que daba al este, hacía la villa. Busqué tranquilidad en el paisaje, la vista era privilegiada, las pequeñas luces de las casas eran extrañamente plateadas en la distancia. "Colores... Hay algo que falta ahí." - Pensé. "Este cuadro no me va a dejar dormir en paz."

Otra vez ese sueño. La situación era la misma. Verán mis sueños eran cartas sin remitente ni destino, trozos de papel ilegibles envueltos en impredecibles movimientos cuyo significado buscaba en la forma de guantes fantasmas que trataban de estrecharse unos a otros en un eterno baile de movimientos opuestos. Eran conjeturas aleatorias que de a momentos parecían fragmentos de una historia que iba recolectando progresivamente, sueño a sueño, en un mar de relojes de arena. El truco estaba en que al despertar iba a olvidar todo, aquella obra maestra de mi mente se daba entre las curvaturas de aquellos telones que desplazaba mi vida en cada descanso. Así fue que mis sueños fueron forjando un alter ego en cuya conciencia advertía no saber algo, sobre vaya a saber qué pero de suma importancia.

Recordando iba a volver para advertirme.

Día dos

Dormi vestido... Era tarde ya, en estos poblados todo ocurría temprano y prácticamente había perdido toda la mañana. Rápidamente noté que habían entrado en la habitación ya que a un costado de la puerta figuraba un carrito de desayuno demasiado elaborado: Frutas frescas, vajillas de porcelana y un curioso brazero sobre el cual reposaba una pava que mantenía a temperatura algo que olía como el café. Mientras desayunaba se me ocurrió un incendio, un escape cinematográfico y suicida desde aquel segundo piso. Irrealidades otra vez... "Al menos siempre tienen un final feliz." - Murmuré al salir justo cuando un empleado pasó. Ya era tarde hasta para eso, seguramente pensó que estaba loco. ¿Qué cuerdo hablaría sólo sino?

Chico Melo había venido del Brasil. Todavía, y presuntamente para siempre, con el fantasma de sus padres a cuestas, recuerdo como aquello parecía tristemente llevarlo tomado de la mano por la vida, como si fuera un niño en una feria cualquiera. Salvo que no había feria sino los férreos muelles de Antonia. Según lo indivisible de las lenguas ajenas aquel joven lo había perdido todo por un volcán, la ira de un tal Dios y el mal azar de una Quiniela que no le quiso cambiar su destino a tiempo. Lo conocí esa tarde y supe que tenía sus recursos, la capacidad justa de la discreción inquisidora que necesitaba. Un informante que le cobraba a la vida más esperanza que dinero para seguir.

#129

Pardon my french.

Why is it that we are so afraid of endings? Is it our own mortal nature?
Is it the feeling of having wasted our time? But, actually, don't you find yourself with little time left now?
Think about It, there's no time to waste! We are nothing but our present presence, and as such It is already gone.
I tend to believe that our life is a deep reflection of our own breath, witnessing itself dying and being reborn at every moment.
And as this writing goes nowhere, it remains forever.

Con cada bocanada de aire, un pasado nuevo.

#128

Todavía no recupere la mirada, se que te acordás de aquel bar y de mi mirada perdida. Sabes por ahí  pasa que alguien me la devuelve, nunca se quien es, siempre pasa de largo y en el instante del regalo me olvido de todo, no necesito preguntar. Nunca puedo saber quien es.
¿Quien te suelta de vuelta nene?
Pasa que necesito un... No, espera lo que pasa es que quiero viajar en auto por una noche de invierno, quiero poder prender un pucho y abrir la ventana sin sentir ni el frío ni el viento volandome la ceniza y el pelo. Mentira, quiero sentir el viento pero no me toques la ceniza.
Estar en equilibrio con las cosas que voy haciendo, creo que de eso se trata. Si, capaz que sale todo bien, se va dando que se yo. A veces pasa que también fallan las ganas sin razón alguna.
Tranquilamente te la podes pasar todo un verano leyendo la misma revista de electrodomésticos cuando vayas al baño y siempre te vas a olvidar los precios al tirar la cadena.
No hay objetivo, no hay compás que guíe, tan sólo helicópteros tarados y perpetuos escupiendo ruido. Nada suena como los helicópteros, claramente.
Y olvidate de tomar un colectivo, no son colectivos.
A veces pasa que estas vos, tus auriculares y el universo.

#127

And how are you today my child?

Happily bedshaped.

¿Qué sería de vos si existiera ese puntapié que despoja los temores?

Juraría solemnemente desenvolver cada posibilidad, embriagado por mi propia indecisión. 

But the lord will have mercy on your soul! Thus it has been written.

But that has already been written.

Dispararé a quemarropa en toda dirección, morderé mis dientes al caer. Y el suspiro será más que 

aire que viene y va, significará un momento y será respondido.

¿No entendés? ¿Acaso vos no sabés que se siente ser soñado por el mundo?

Vos pensás en una conversación entre dos, quizás tres. No. Acá estamos todos sordos, tratamos de olvidar que no hay razón, tratamos de recordarlo cuando damos más.

No les creas a los que quieren más de vos de lo que podés entender.

Apretá ese botón, decí tu nombre y sonreí cuando te digan que salió el Sol. 

#126

(Videla entrando al Infierno, lo recibe Lucifer.)
Videla: Hola.
Luficer: Hola, ponete cómodo. Ahí esta la mesa de dulces, en un rato almorzamos con Mirtha. POR TODA LA ETERNIDAD.

http://www.youtube.com/watch?v=_QjntQus7jU

#124

El 'Siento luego existo' debería ser cambiado por 'Porro, luego vino.'

Otra noche sin dormir, otra noche con susurros de música, otra noche de pensar por pensar. Y esta noche no es de narrativa, es de crítica. Ahí va...

Te critico a vos, si a vos: Banderita de feria Domingo, sordomudo estandarte del qué dirán, lengua de la moral, moral que no encuentra más razón que su propia moral, ensimismada tautología, estúpida por crearse irrefutable.
Te critico a vos, si a vos que también criticás. Decís que esta mal salir a divertirse, decís que la noche es para soñar pero decís que la única forma de soñar es durmiendo. Decís que esta mal bailar así, actos lascivos los llamás, pero la verdad es que no sabés bailar porque bailar no es nada mas que no sentir temor y vos vivís con miedo.
Te critico a vos que denuncias a los que toman, si a vos que te morís por probar. A vos que escondes tus ganas junto con tu piel y demonizás a aquellos que se atreven a sentir la vida. 
Te critico a vos que no tenes los huevos para aceptar el invierno. A vos que el morbo te motiva, que la desgracia de los que no siguen tu librito de recetas te da placer.
Andá a barrer la vereda que el otoño es así. Decile a tu niña que crea en las princesas y en sus príncipes azules, prohibile los problemas después de comer. Decile a tu niño que sea mas macho de lo que puede ser, pedile la espalda de Atlas y recordale que no tiene el lujo de ser mediocre, de ser humano.

Y si la vida no tiene sentido decime: ¿Cuál es el problema si no hay respuesta?
Y si lo tiene porque habrías de saberlo vos. Sobretodo si nadie esta exento de la mentira.
No seas pelotudo, no impongas tan sólo por creer saber. No hay buena intensión en eso. No hay caridad ni solidaridad.
Seguí sin señalar, te lo señalo. Y si no te gusta mandame a la mierda, no hay nada mas fuerte ni autentico como la palabra mierda.

Con tantas reglas la vida pierde tiempo y solo queda arrepentimiento al final. No jodás y disfrutá. 

#123

Hermano, ¿Cómo está ese cuerpo?

Un poco mejor pero todavía no puedo cantar. Mi alma sigue en standby. 

Fue alguna noche, demonios menguaban cansados de su fugaz completitud y amanecía sobre las espaldas de los que podían ver una melodía que era percepción austera, profundo brote de conocimiento irrepetible.

No había ruido, los enemigos estaban desnudos. Tetas amenazantes ofrecían drogas que dejaban huellas.

Lo sabía, moriríamos por un sorbo. Sospecho que todos lo sabían, nadie hubiera podido resistir tal tensión: Ignoraban el desenlace, le escupían al futuro y amamantaban ese niño arrepentido, fatua idea que alimenta la nostalgia, comezón que nos da el presente por no saber entender tanta realidad, tanta nada.

Era una exposición de cuadros viejos que habían desaparecido bajo el fuego de alguna que otra revuelta. Las guerras civiles de la historia dejan marcos renegridos y vacíos, nos dejan con esa estúpida pregunta: ¿Quién habrá estado pintado acá? 

La inconformidad del ser humano puede ser fácilmente explicada con una PlayStation o con algún papel, morimos sin saber porqué y queremos sin saber a quién. Aburridos del espejo, aburridos de jugar, es el hombre ese niño que no puede cambiar.

Las crónicas ya no dan abasto, no hay memoria colectiva capaz de abarcar todo detalle. El bulevar dispone verdes plazas de escepticismo entre una realidad y la otra. Las tetas eran enormes, las huellas también.

Igual creo que mañana ya voy a poder cantar.

#122

Reconstruyo, reformulo, me reemplazo, me libero y humedezco ese algodón en mi alma.

Te beso y siento el gusto de ese frío tierno, del primer momento. 

Te beso y es el Sol la lluvia, la ciudad silencio y tu aroma todo lo que necesita el viento.

Te beso y siento el quiebre que regala el tiempo al extender el beso.

Te beso y es en carne viva que siento que sueño morirme durmiendo. 

Te beso y me despierto.

Me figuro y sueño.

#121

Si construiste una pared con ese polvo que no podías sostener bajo tus pies.

Si te gusta taparte los ojos frente al mar. Si sabés que de mi no suelo contestar.

Si  no tenés mas clavos con que trabajar. Si enduis tu alma por impermeabilizar.

Si no sabes morir y por eso te drogás. Si el tenaz suspiro de tu mente te obliga a trasnochar.

Si sentís el pulso de la música a la que te entregas. Si le cantás a escondidas a la oscuridad.

Si en las mañanas es el agua lo que te ayuda a respirar. Si no sos el mismo con los demás.

Si sabes vivir y por eso te drogás. Si te gustan los estigmas con los que peleas. 

Si pensás que estas solo te equivocas, somos todos ciegos frente al mar.

le continuar.

#120 (La abducción del Capitán)

Bitácora Nº 743:

• Me es imposible determinar cuanto llevo girando dentro de esta nebulosa. Según mis cálculos estaría dentro de la trayectoria correcta a una velocidad adecuada. Los instrumentos dejaron de responder hace lo que presumo que son días. La única prueba de que sigo en camino es que sigo envejeciendo con completa normalidad, mi mortalidad pasó a ser mi punto de referencia en el espacio-tiempo. 

Bitácora Nº 754:

• Extrañas criaturas parece haber invadido la Stratovarius Parlante, los he podido frenar con múltiples obstáculos que mi mente ha creado. Pero la capacidad de la nave de responder ante mis ideas se esta debilitando, claramente han llegado al núcleo neural. Tengo oídos esparcidos por todo el sector y los percibo cada vez más cerca. Pronto llegarán.

Bitácora Nº 784:

• Último punto de resistencia, golpean la puerta tras de mi. Dicen tener buenos modales y traer placeres exóticos, dicen ignorar lo ambiguo de sus moralidades, dicen que aquella es la única posible. Dicen que no hay sacrificio si uno sabe cuando cerrar las cortinas, dicen cubrirse bajo las sabanas como niños en las oscuras noches de sus conciencias. Dicen que todos los culpables somos inocentes, dicen que el castigo es obligatorio. Digo que su inconsciente colectivo sangra.

Bitácora Nº 792:

• Esto va a ser lo último que voy a registrar, me tienen contra la espada y la pared. Decido escapar, no puedo concebir que mi naturaleza justifique todo este terror. Si eso es ser humano yo elijo ser aducido, extrañas criaturas las que dicen ser mis pares. Quizás algún día se pueda volver, quizás no sea yo, quizás sean sólo las ideas las que vuelvan. ¡Entraron! Adiós...

El capitán estrelló su cuerpo contra una estrella, se abrigó con el alma de su nave y vagó por ese desierto negro rodeado de tristes velas que tenues brillaban como referencia de aquellos lugares que nunca iba a alcanzar. Las extrañas criaturas ya se iban.

#119

La fatalidad es una bailarina pendenciera que rara vez despierte motivación alguna en aquellos que la esperan. Es el eterno silencio durante la caída del penúltimo dominó. 

Estamos presentes en los detalles. Último fruto de la convivencia, semilla de la confianza. Sintonía fina, sutil y voluminosa hacedora de lazos, de silencios mutuos en entendimiento. Son las comisuras que va dejando el tiempo cuando la vida crece. Evidencia fundacional de nuestro presente y de un inmutable futuro incierto. 

Anoche te inventé en un sueño, tenías un cuaderno blanco de grandes pliegos y presumías de tus dibujos. Dibujos que encontraba muertos, con formas perversas y faltos de color. 

Habrá sido el calor con el que dormía o la molestia de unas cuantas copas que lleve conmigo a la cama... 

Los detalles no existían, ya se iban.