#86

Hace años que vengo buscando hacia dónde escribir. El origen de nuestros supuestos, eso es… Infinidad de cielos transpiré corriendo por seguir tinieblas, a medida que uno vuela más y más La Luna parece transformar su apariencia. Nunca se logra dilucidar sus verdaderas intenciones ¿Qué es lo que querrá de tantas noches?

Ese fue mi supuesto, incompleto claro, mientras viajaba hacia un destino esperado. No voy a decir que encontré señales o que las seguí, esto no es El Alquimista.

Una vez allí supe encontrar un amor de la mano de un dolor, un pasado lleno de dudas. Allí también me pintaron una historia muy difícil de creer, muy rosa diría. Aún así entendí las intenciones, descubrí esa bondad oculta. Hay razones, siempre las hay.

Soy de analizar, observar en silencio y a decir verdad no me gustan los incompletos. Eso sucedió, había una sola cara de la moneda y no era precisamente la buena.

Hoy entiendo más, habrá que volver… Observar desde otro lugar.

#85

Fuma de la mota-marihuana y dice que las palmeras están muy altas.

De folcklores, cañadita, unos cuantos rocks y unas cuantas putas.

Cómo cuando nunca faltan los cuernitos idiotas de las fotos, así sucedió:

Me molesta, si si, se que a vos también te molesta.

Entre partidos políticos y un cielo estrés, fuerte stop del tiempo.

Alguien se murió, otro lo mató. ¿Sentiste el sensacionalismo abstraerse casi osmótica-mente?

¿Fumaste esa señal, ese aparato infernal? ¿Era 3D?

¿Gritaste a los cielos? ¿Envidiaste su infinita nada?

Es injusta la dimensión que se nos da, es en vano comparar.

Todo se convierte, se le inventa un significado dictado por la conveniencia.

Así se mata la realidad.

Y nosotros con suerte los fin de semana terminamos sin vomitar...

#84

Era el loco, sin duda era él. Estrepitoso bajando escalones de esta puta ciudad. En su mente, ese precipicio de cuerdas, bailaba con locura aquella hija del temblor que con su aliento de perlas arropaba los silencios.

Acción, lo miran, cámara, es el loco, sin duda es él... Giraba, se cansaba de matar. Simplemente se cansó de las luces, si que eran muchas; quería silencio, una pastilla personal, fantástica espiritualidad instantánea.

No logro evitar pensar si todavía seguirá cuidándonos el loco, si las sopas Quick se podrían aspirar.. Si ya sé son muchas las cuestiones, era su aliento de perlas que decía, advertía lo sucedido, y como no va a ser romántica esta historia: ¡Obvio que se la ignoro!

Un sueño para continuar: Un ejercito de poetas, un millar de abogados, una guerra falaz. Entre tanto que leo pregunto: ¿Fumás? Y García responde: Estaba en llamas cuando me acosté, ¿Lo encontré?

Volvamos al loco, si que era un personaje. La multipersonalidad no era un problema (Sí la invente), sabía bien manejar sus demonios, era una cuestión de dogmas y silbidos (Dogchow) nada mas... Si que lo seguían los perros, si señor. Era un mendigo de la noche, un vampiro de la baja sociedad.

Algunos dicen que era Ingeniero, otros hablan de un pasado Astronauta. Al fin de cuentas la ciudad se lo comió y este loco se originó.

Y ojo que no es ningún Tango, no señor, el loco siempre sede su lugar en el colectivo, mientras más vieja es la señora mayor la vanidad. Y así hasta el mas oscuro poder se puede alimentar de miradas buenas, de favores... El loco no era excepción, siempre quería cuando le cantaban, aunque a veces callaba... Se cuidaba.

Acción, lo miran, cámara, lo miran, luz, lo miran...

#83

Cuando ya repartidos los momentos, el caminante soñó.

Y bien al sur, entre silencios entendió.

Que de vida no entiende nada. Quien encuentra hasta en el mar, una pared.

Una vez, entre palabras de noche, escuché su voz. Era un canto de esos lindos que lloraban de tanto llorar, y entre tanto vino se le escapó un decir: Que a la muerte se la encuentre con respeto y sólo cuando haya que partir. Que la vergüenza se arrodilla sola cuando le llega su hora y que de pie debemos estar si con honra escribimos nuestra historia.

#82

¿Te acordas de ese que caía desde el cielo?

¿Te acordas de cómo nos mentían?

¿Recordas ese vacío, esa mirada tan esquiva?

¿Dónde habrán ido a parar aquellos muertos?

Una ficticia nacionalidad, de la que fuimos cómplices, puta comodidad que traía el color en las vidrieras. Esos trabajos que terminaban dando fuego en alguna carretera. Ese vil metal que juguetea con las almas.

¿Acaso no eramos niños?

¿Tan ignorable te fue la pobreza?

Erase una vez un niño en los noventa, un niño que siempre se imaginaba al borde de un precipicio, ya cayendo irremediablemente. Veía una hermosa ciudad, una para él. Desde su lugar que siempre era de noche, lo era todo un pequeño puñado de luces. Un retrato de su mundo, tan hermoso como fantástico se lo pintaba. Estaba claro que la ciudad era mucho más que él, pero ya lo sabía, la conocía y nunca se perdía. Como en toda vida había cosas que faltaban, aún así siempre supo ignorarlas, algún reflejo antidepresivo de supervivencia diría. Y vivía entre terrazas imaginando cielos, descubriendo la mentira. Soportando esa caída.

¿Te olvidaste ya de tu niño en los noventa?

¿O acaso sos mas viejo?

¿Importa?

#81

No era más que la horizontalidad inexpresiva del conurbano recorrido, un acabado tan perfecto, sutil e infinito, propio de una multitud construida entre motores y luces de neón. Había algo invierno en ese horizonte de paredes claras y electricidad que se pierde, anegada naturaleza de tantos que abren y cierran.

Era de noche, hacía un tiempo ya. Y algo que me enseño este vivir es la dualidad que nace cuando se presentan la Luna y este cielo tan oscuro. Era volver y salir, rezar o morir en algún delirium tremens de dudosa procedencia, aunque algunas veces no teníamos elección.

Que le iba a hacer, me había enamorado de una vasta naturaleza muerta, era un fantasma más de esta puta ciudad.

#80

Recuerdo una tarde plomisa de abril, y esa cancion cual espejo retrovisor en carretera me iba avisando lo que ya habia pasado desapercibido. Era un mar de emociones esa tarde, era ver morir al verano de la mano de mi abuela clara, que tomaba mate con los pies porq le faltaban las manos. Mas no te asustes, no llegue a la última depresion, pude tomar un clona con vino y colorear con sonidos unas manos para mi pequeña abuelita, y fuimos lisergico-felices, orinando primaveras de mojito malibu y caramelos sugus...

#79

Más que una noche, era un día que terminaba. En la calle la gente que volvía de vaya a saber uno donde, pero siempre volvía y cada vez con mas ganas. Era un momento de tranquilidad entre luces rojas y blancas con esa velocidad tan característica, se sabía que por hoy todo había terminado.

Andaba desconectado, unos auriculares con una radio buena onda me hacían compañía entre tantos que iban y venían. Por un segundo, el viento de una ciudad se aferra al verano, me hizo jurar que todo el mundo esperaba llegar a sus casas y quedar descalzo.

Con un cospel en mano me aleje de donde venía, la música no llegaba a distraerme, pues podía ver muy bien mi alrededor, había quienes pedían desde abajo con discapacidades de culpa repartida, bien nuestra. Pero resistía, no me dejaba sentir, después de todo había crecido en este vasto desierto gris, y sabía que a los oasis los tenemos que inventar.

El colectivo me esperaba vacío, en realidad casi, el recorrido era corto pero sentí como se prolongaba, eran pinceladas que me iban presentando los lugares, tan fugaces que no alcanzaba a devolverles la mirada, aún así algo me dejaban. Nos entendimos, los dos éramos de pocas palabras.

Al fin llegué desde donde me escapaba, y lo pude comprobar, es realmente un gran placer sacarse las zapatillas y estirar los pies, les recomiendo una posición horizontal y algo vacío para descansar.

Saludos y más que saludos buenas noches.

#78

Por ahí se busca la explicación, como queriéndole perder el sabor a las cosas. Todo el tiempo saber, es todo el puto tiempo saber. ¿Y qué del caminante? Ese que busca volar cuando escribe, ese que busca en un break pasado de moda un poco de silencio. El mundo es un televisor que te habla, te escupe, te marea. Y encapsulados en la costumbre solo para salir con las pequeñas cosas, como nuestro caminante que va quedándose sin aire.

#77

Y el momento del no-love ocurrió, vino para repetir su destino. Como acostumbrado ya devuelve lo bebido el clochard, así sucedió.

¿Habrá alguna salida vil metal? ¿Seremos iluminados? ¿Aprenderemos a odiar el cobre? ¿Estaremos aceptando esta muerte o perdiendo el tiempo? ¿Servirá? ¿Realmente quedara algún sentimiento?

¿Será solo un momento?

Hay veces que entiendo, hay veces que estoy en soledad.

#76

Aquel día era un niño, tirado en alguna esquina de este viejo lugar, mi viejo lugar. Siempre había cosas que conseguir, objetivos, tareas y demás… Así es la vida – Pensé – Un silencio del inocente, un puñado de finales, una premier en cada momento, de cada momento… En fin, una película más… Mientras la reflexión se daba, se acercaba despacio una figura que sabía de lo que hablaba, que decía entender poco e ignorar mucho y así se sucedieron las palabras a continuación:

Niño: Tantas veces vemos gente girar, tantos ganar y tantos matar.

Figura: ¿Alguna vez entenderemos aquello que nos hace diferentes?

Niño: Y aún así el fuego se divierte y crece, continúa dando vida…

Figura: ¿Se podrá encontrar la verdad escondida en las palabras?

Niño: Si no me equivoco es martes…

Figura: No te equivocas, es martes. ¿Qué haces acá? ¿No tenes cosas que hacer?

Niño: Justo pensaba que siempre es así, no te puedo sorprender diciendo que no.

Figura: Hasta ahora cada vez que cumplís tus tareas hay más a la espera.

Niño: No termina, pero algún día nos va a golpear…

Figura: ¿Quién?

Niño: El final, cuando nos demos cuenta cuanto ignoramos de nuestra naturaleza.

Figura: Pero este prefabricado destino nos amortiguará el golpe, hay salidas de emergencia a la venta, poderosos placebos de irrealidad que matan los detalles.

Niño: Así que ahora sos dealer…

Figura: No, no podría… No sería más un escape.

Niño: Aún así soy muy chico para eso todavía.

Figura: ¿Terminaremos nosotros ganando o matando?

Niño: ¿Girando perpetuamente?

Figura: Viviendo…

#75

Así comienza: ¿Patentaría usted el Sol?

“¡Como calienta el Sol aquí en la playa!”

(Sepan disculpar esta mente…)

Entre películas de capitalismo, pururú con queso gruyere, caffelatte y algún que otro cansancio de facultad, trasporte urbano y demás… Así termino una tarde cuyo destino firmé cuando salí esta mañana hacia la obediencia debida…
Resultados: Me duele la panza…
Sospecho de los astros y culpo a los malditos perónico-radicales, y al pastel, maldito pastel… ¿No era pururú? Bah, que más da, si el futuro es una aguja que te punza desde adentro.



(Break)



Tuve que hacer un break, vino el embajador… Dice que esto no tiene sentido, le pregunté si patentaría el Sol y me dijo que claro, ahí supe ignorarlo. Me encontré con una lapicera que tenía un calendario plegable del 08-09, al oído le dije: “Estás muerta”. Se ofendió la tarada… Bah, que más da, si el fut… No, las lapiceras no tienen estomago… (Ahora es cuando me pregunto de donde saqué eso, ah claro, la aguja desde adentro, el dolor de panza, shh ya esta.)

Hmm debería hacer la tarea, la tarea…

¿Un collage?

Ojala…

#74

"La vida es eso que pasa mientras buscamos las cosas que han de olvidarse en la mañana..."

Hablemos del feliz, del feliz asalariado de Sabina.

Escuchad queridos ojos lisos, ¡Escuchad!

Esto es temático, habla de sintomatología, de irrealidad, de cuando faltan los detalles:

Hay situaciones que son como murallas imposibles de flanquear, que no nos dejan ver el mar, que hacen que la brisa de la vida sea tan solo un recuerdo; de esos momentos de inanición espiritual les hablo.

Pero hay un karma, una humana naturaleza que nos lleva a cocinar la vida, a respirar reacciones, a una bien intoxicada alma… Un respiro de poca visibilidad…

En el suelo caen sueños, sus desechos ¿Cómo mejor alimentar la madre tierra? Es respuesta de muchos ante el veneno de la costumbre, es tuya y mía. Es baile de las voces, miel de los lamentos en este tan apresurado tiempo. Es la carcajada del león, es mareo y es amor. Fatuo fuego en el idioma del que camina, instantánea gracia en la mirada… Si, de eso se trata…

Yo te conozco, se muy bien que haces en la noche, en tu noche. Cuando tu corazón ya no es mas del Día, cuando sales en la busca de alguna fugaz excusa. Algún poderoso contrincante del vacío… Y cada vez hay más gente que te busca, gente mala que te encierra entre paredes, paredes que son monitores, paredes que son propagandas, paredes que son culto a la mismísima nada. Y todo alrededor incita a la fuga, a una prematura libertad. Es nuestra alma sobreviviendo el smog…

Eres planta en esta vida cuyo fruto siembra esperanza…

“Me refugio en esa ronda, a la espera del olvido, sólo sueños en el aire, mi respuesta en el vacío…”

#73

¡Espero que me recuerdes en medio de una resaca matinal!

Otro día más en la vida; desde el egocentrismo que camina, que escribe…

Hoy es un nombre y un número, un dibujo de cielo y tierra.

Canto, sigo cantando, pues yo se que através de las nubes sigue el Sol; aún en la más noche, disfrazado sigue el Sol…

#72

Reflexiones de entre tiempo.

1. A medida que pasa el tiempo mi letra da cada vez más asco (encima acá no tengo donde apoyar). ¡FAX U!
2. Frase: “Va como perdonando el tiempo”.
3. 
   

¿Vendrá la lluvia? Aquella que siempre el sol perdona; aún en la noche la Luna visita ¿Será que por fin castigará la tierra?

| A donde vamos |

¿O será de más azul el cielo?

¿Qué nos pasa querido tiempo?

Ni la sinfonía que se suspira al final del día.

¡Campanadas!

¡Empanadas!

¡Milanesas!

¡Hambre!

Any way the wind blows…

La música preguntó: ¿Quién quiere vivir para siempre? Si tenemos todo para siempre, si amamos para siempre. No lo sé, la gente para siempre va perdonando el tiempo, caminando bien despacio. Maravillados con el movimiento, el sensible cambio que nos brinda una inmaculada naturaleza. La gente muere y AHÍ es para siempre, donde sea que los pienses, ahí tendrán su nuevo hogar. Serán nómades de las conciencias, serán recuerdos llamados desde el desierto. Y en el mar se reunirán todos, los que recuerdan y los recordados. Y olvidados serán tan libres como el viento.

Naturalmente y no tan naturalmente la lluvia no vino. Pero no os dejéis engañar, el cielo no es azul. Fue una tregua que se dio naturalmente y no tan naturalmente.

A incontables hiciste llorar, también reír dentre las más duras situaciones.

Tan adolescente compañera, fuiste el mejor consejo, de incondicional sabiduría, de imposible belleza. Si en silencio estás siempre alguien te recuerda en algún decir. Es vida desde su origen, es la muerte y su remedio.

Entereza: Resistencia, fortaleza, que no se quebranta.

#71

Sobre tanto tiempo entre silencios escucho tu amor. Desde recuerdos, el futuro es nuestro. Tanto amor, tanta vida, tanto mas que dos.

Aún en lejanías, tan de mí es escucharte respirar. Cierro los ojos y sos vos acá, nada más. Es un perfume que pelea hasta el último segundo la derrota de nuestra ausencia. Son palabras que desde nuestras manos vienen y van, son vacíos que elegimos escuchar.

Estas allá y aún así siempre conmigo vienes a soñar.

#70

Nunca se bien como empezar, los años son como fronteras, un mero simbolismo que nos hace creer que todo esto va hacia delante, nunca marcha atrás.
¿Cual será la verdad entonces?
Se me hace que a nadie le importa un carajo realmente, por ahí es bueno decir ‘¡Qué rápido que se pasó el año ché!’ o ‘¿Pensaste en cuanto cambiamos desde el 1ero de enero del año pasado?’
El tiempo siempre va a ser un tema de mi atención, me fascina el misterio de su irrevocable existencia. Y por supuesto nuestra humana percepción (generalizo ya sé, no me olvido de los hombres-planta y otros híbridos) y categorización de este imperecedero fenómeno.
Una de las cosas malas de todo esto, es que entre que el contador sube (aparentemente) gente muere, gente querida claro, si no es sólo primicia de crónica (gente nace también pero todos sabemos cuan infravaloradas están las cosas buenas). Aún así es raro como siento a la muerte tan ajena, es algo que sucede todo alrededor sin duda alguna pero nunca lo percibo en mí. Nadie quiere morir claro está, nadie sabe por qué, aún así nadie quiere morir. Yo tampoco la verdad, estoy bastante bien como para querer dejar esto, también creo que hay algo orgánico que nos impide querer morir, y cuando eso falla estamos cagados y no nos importa.
El otro día pensaba como el tiempo transforma a uno. Como al cabo de un año o dos, los lugares de siempre se perciben distintos, nuevos, aun no habiendo cambiando en lo más mínimo. Se entienden más algunas cosas y nos avergonzamos mucho por otras, a veces veo este aprendizaje como un objeto que crece y decrece, cuasi aleatoriamente, en todas direcciones.
Bueno basta de cháchara, seamos tan indios de la tierra como del mal.
¿Qué?
Mar, quise decir mar.
Nunca se tiene que borrar, eso lo aprendí escribiendo y me gusta pensar que se puede aplicar eso a nuestra experiencia colectiva e individual.
Sinceramente creo que el tiempo lo hacemos nosotros con nuestras ‘cosas para hacer’ y demás ocurrencias, y que cuando se cruzan los caminos, sea de vista nomás, lugares en común, atracciones y contratiempos o whatever, es el momento en que se va haciendo el tiempo, segundo a segundo, gota a gota, humano por humano.

¡Benvenuti a tutti 2010!