#190

Hey It's just another big Hollywood sign on the wall!

What's the big deal bitch?

Lets take our bodies downtown, yeah downtown is where the movement is being born constantly, out of necessity, out of the neon soul of freedom.

Spring has taken over the south side of our self-forgotten world, and we're here and we're there, nowhere.

Fuck the autumn, fuck everything but the present.

Fuck the pretty Monday smile, yeah fuck this and that as well.

I hear her singing through some sort of machinery. Everything is pretty plugged nowadays, even the waves she makes, digitalized and shit.

She's so perfect, she makes me want to die.

Ready to be born to die.

Ella es para mí esos labios que espero tocar con los míos antes que me quiera morir, nada más.

#189

There's someone here who laughs too hard at everything!

Afilo mis ansias y apuñalo tus sueños.

Te espero donde no sabes que estoy.

Te espero hasta que te secuestro, me gritas, intentas golpear y hasta lloras por mí sin saber mi nombre. Las cosas del amor.

Todo se calculó según las posibilidades... Espero que si quedó alguna migaja de evidencia, se pierda en la indiferencia. Lo espero de corazón, por nuestro amor.

Dicen y repiten que somos animales de costumbre, yo he decidido trabajar por nuestro amor.

Te amordazo hasta que no quieras gritar, te ato hasta que no me quieras golpear, te encierro hasta que no quieras escapar y te amo hasta que me quieras amar.

¿Quién es ese y de dónde lo conoces? Tus amigas no me gustan, son todas putas.

¿Por qué no me avisaste que ibas a hacer eso? ¿A dónde vas? Ahí voy con vos.

¿No podías hacer eso con otra persona? No necesitas a nadie, me tenes a mí.

¿Qué haces? ¿Y ahora?

¿Tu familia? Pero si tu familia soy yo.

¿Por qué demoras en contestar?

#188

Sueño con la calma.

Sueño con un viento sur bajo mis sábanas.

Es enorme mi cama, abarca todo el mundo si así lo quiero.

Sueño que te vas y voy detrás.

Sueño que te traigo cruzando mis brazos en tu ombligo

Sueño con un beso y tu cuello, mi nariz acariciando tu espalda.

Sueño con tu pelo en mi cara, sueño y estornudo.

Es tan pequeño el mundo, abarca toda mi cama si así lo quiero.

Me despierto y estas de espalda, te toco despacito para ver si te molesto.

Le saco filo a mis ansias y apuñalo tus sueños.

#187

Otro sábado más y las tildes van encontrando su lugar. 
Otro sábado más y vos estas tan contenido neto.
Otro sábado más abriendo el frasco del aroma familiar no resuelto.
Otro sábado más en que las mareas de la ira buscan la calma perdida en conjeturas etílicas.

EL constructor sabe que el camino estaba aún antes que naciera la necesidad, también vendía diarios y revistas antes de encontrarse consigo mismo.
Nunca le gustaron sus herramientas, no podía crear desde la displicencia.
No le gustaba la constitución que le habían escrito en su código genético.
Se reveló y creó las tildes, cambió el sonido de las palabras.
Las tildes iban encontrando su lugar. Un lugar en el mundo.

EL caminante sufría la patológica definición del hombre sano, le gustaba comprar y comprar, perderse en bazares infinitos. 
El caminante seguía una flor con la perspectiva de la mariposa y sus fútiles cuarenta y ocho horas de vida. 
La estadística le dio una vida media de setenta años: Vivió setenta años, todos con cuarenta y ocho horas de vida.
Y vos tan contenido neto en tus cuarenta y ocho horas de vida, odias los Lunes.

EL analista quería curar al mundo, buscaba la figura de la forma en la palabra, quería cambiarla. Ponderaba la pertenencia y la identidad ante todos los males modernos.
Se reía del cielo y del infierno, mas nunca supo que perteneció a uno de ellos.
Era el aroma familiar no resuelto su pan de cada día.

EL capitán cayó en la trampa al creer saber su rumbo, no supo ver la multiplicidad del momento, lo repetido de su vida. 
El capitán era domador por oficio de lo desconocido. 
Sus redes neuronales: Fatuos puentes colgantes, optimistas hasta el hartazgo. 
Su daño colateral: La ira.
Semillas pasivo agresivas inundadas en conjeturas etílicas: Su calma, su temple.

La lógica se va con otro sábado más.

#186

Todos sabemos cuan necesario es construir fantasmas.

¿A qué te dedicas?

Estudio turismo. ¿Vos?

 

¿Yo? Espero que mis viejos se mueran para pegarme un tiro.

Ah. ¿Eso lo dan en la nacional?

Si, hay cursos en privadas pero te lo hacen muy fácil y después no tiene mucho reconocimiento.

Si, es cualquiera. ¿Y te falta mucho?

La verdad no se, viste como es.

Si, estoy en la misma. No veo las horas de recibirme.

Mal.

#185

Cuando uno siente pasión se resuelve el mundo.

El capitán sucumbió ante la caída vertiginosa de los astros: Un amanecer que mataba sus sueños y el río ausente en su cauce que recordaba la mortalidad del momento consciente, la caída del estado y las consecuencias de una moralidad biológica y traidora. El capitán construía objeciones hacía lo ineludible del destino, a piedra pómez y pensamientos maquinaba su derrota ante los fugaces líquidos anti-realistas. 
Era la última gran guerra romántica, último protagonista del Oscar a mejor actor, harto personaje sobrellevando su propio peso, prisionero del poker interminable que todos imaginan ganando.
Era la última gran guerra, si. No había nada, era el génesis de un futuro cyberpunk, nuestro presente. Una construcción fútil llamada sociedad, la multiplicidad de los libres albedríos.
La caída libre: Nuestra falsa ilusión al decidir por tal o para cual.
La fuerza de gravedad: La inexplicable irracionalidad de la existencia ensimismada.

¿Por qué toma usted? - Me preguntó un cabo en la trinchera.
Porque soy mi propio Dios, porque la frontera entre lo que pienso y lo que hago no existe más. Porque estoy muerto.