La eterneumica de las palabras raras,
del movimiento al inspirar,
con la posibilidad radar en las miradas,
y un poco de agua con sal en las pestañas.
Hay algo sutil tejiéndolo todo,
hay algo por demás extraño y bobo.
En la sed del momento,
¿Se acordarán los paranoicos que los perseguimos?
Somos algo que respira, se equivoca, cumple y olvida.
¿Será?
¿Se acordarán que no existimos?
El capitán sostenía su presente, mutando entre decisiones y calamidades. Era privilegiado.
Eran tiempos del fin de los tiempos y la niñez cada vez más un recuerdo.
No es momento de ser elaborado, no hay que darle tanto cuento al proceso.
A todos nos sorprendió el modelo, del Apocalipsis como servicio.
El capitán jugaba con el humo y entre sus manos el frío: A veces blanco, a veces gris, a veces tolerable.
Se preguntaba ¿A qué estamos subscriptos?
Generalizó.
Pidió disculpas y generalizó.
A través del mar, le dicen las fotos diseñadas para poco, que hay vida del otro lado del Sol.
En tiempos del gran interpretador, el capitán suponía que la Crisol era tranquila.
Pero nada mas frágil que la verdad, nada mas dependiente del momento y de algún que otro temor.
Nada como las sacudidas para darle forma a la cuestión.
Eléctricas y resumidas.
Con cada vez menos del shock.
Si esta mal que resumís, si esta mal si no se entiende.
Si nos cansa leer tanto, si pecas por definición.
Si no sos del superado montón.
