#59

Desde el blanco y negro de la nada que precede esta patraña surgió a continuación…

Era un cuarto, simplemente un cuarto. Rebuscado entre los casi mil objetos que describían historias, futuros recuerdos y presentes pasados, me encontraba. Siempre supe que había cerca de mil objetos en estas cuatro paredes blancas, entre tamaños, colores y formas cantaban infinitas melodías en un nostálgico pero un tanto romántico Re Menor. Hasta los que ya no estaban, perdidos o destruidos, desde su ausencia me cantaban. De aquellos que menos me avergonzaba, podía repetir su estrofa. Eran manojos de palabras, sensaciones y silencios que reposaban en mi mente, y sólo existían si alguien preguntaba.
Estaba en silencio, jugando con ideas que perdía, escuchando la buena música, matando el tiempo cuando decidí romper con la rutina y pasé a mirar la ciudad. Esta casa tiene una sola ventana, pero no es ninguna ordinaria. Esta ventana fue creada para observar la ciudad desde cualquier lugar… Sus arrogancias e inocencias, sus creencias y desilusiones, sus infiernos y primaveras, sus colores y fracasos, su fiel pobreza e ignorante riqueza, todas las podías ver desde mi querida ventana. Me vino una oración a la cabeza y la supe repetir así: “Alguna gente camina con un espejo retrovisor”.
Nunca me levante de entre mis cosas, nunca encontré aquella ventana. Siempre supe que eran por poco mil objetos.

#58

Un vientre al Sol, son sus manos al recorrer mi voz…

Soñé que acicalaba el viento con recuerdos y futuros en color. Entre tormentas cual flameante sigilo.
Cuando el viento se hace fuego, sonrío como música y respiro la transpiración, sur del movimiento. Se entierran las miradas bien adentro, lejos del tiempo.
Escuche al poeta cantar silencio, desprendía palabras de sus ojos y comprendía el lenguaje de los muertos. Es pasión de la muda, humana piel.

#57

Soñé terror de la original mano de mis pesadillas. No había dormido, me levante cansado. ¿Cómo interpretar el alma cuando uno sueña através del insomnio?
Tengo un malestar estomacal, un nudo en la garganta y un dolor al respirar. Digo la verdad y me confundo, tiemblan las palabras.
Y ya despierto me atacan las palabras, sin dejarme ni siquiera para el desayuno. ¿Qué querrán decir? ¿Por qué la estupidez viene cuando uno menos la quiere? No entiendo o tengo miedo a entender, no lo sé. Quizás esto sea insoportable, es que entre historias soñé con un malestar estomacal, un nudo en la garganta y un dolor al respirar…

Deberia ser yo bajo el Sol y aprender a escuchar mi corazón.

#56

Subió hacia lo mas alto de todos los momentos y lugares, es allí donde según dicen el viento encuentra quietud en forma de imponentes y doradas nubes. Poderosos como ligeros eran aquellos rayos de luz que descendieron desde aquel íntegro en descanso, penetraron en la sien de nuestro querido caminante con una naturaleza digna de nunca ser olvidada. Era el cuadro perfecto, la singular sinfonía, palabras nunca escritas, enamorar al solitario amor.
Un estrepitoso escalofrío de respuestas invadió su piel, para nunca volver a ser el mismo. Y así en su último momento con el tiempo recordó las preguntas que tanto lo aquejaban…

¿Habrá luz en nuestro viaje a través del Sol?

¿Quién será ese que nos quita los momentos, al que sin saber nada llamamos tiempo?

¿Quién sos vos?

¿Qué seremos al franquear el espejo?

¿Cuáles son las probabilidades del amor?

Sonrío levemente soltando un aire de comprensión y pensó: “Ya no hay preguntas ni respuestas. Una mata a la otra, destinadas a no ser. Doy gracias por ser participe en esta eterna guerra de apacible empate.”

#55

Y ahora todos escuchamos Michael Jackson mientras nuestros muebles aún siguen en llamas…
Miramos a través de nuestro inventado balcón de única crema, en la vuelta de la esquina nuestras espaldas nos caminan, sentimos el viento ya tan fatuo y nos lloramos mientras mordemos por matar. Y vivimos todos juntos odiando la mañana, acariciando esta inevitable caída, decidiendo darla por Vida. ¿Qué será el tiempo mas sólo un momento? ¿Y si decidimos tratarlo como monedas que caen en silencio? ¿Quién será el que lo ayuda a llevar la cuenta?

#54

Estaba entre los delirios de este Sol, girando a través del viento.

Nostradamus me grita que algo va a pasar, en una de las tantas vueltas de esta rueda le alcanzo a contestar: “Ándate a la mierda, a mi no me impresionas.”

Vamos todavía, queridos transeúntes. La balada continúa: ¡Apocalipsis!
¿Qué es lo que suena a la vuelta de la esquina entre la gente?
Se repite en pequeñas cajas, frías compañeras de luces inventadas. Imbatibles sus señales por doquier, nos tienden su mano entre finas trampas de terrorismo compra y venta, nos engañan, nos alejan del camino hacia el verde lugar.

Todos a contagiar bailamos con inseguridad, con temor a acompañar aquellas manos que todo parecen olvidar.
Entre paredes que nunca están, que siempre nos dicen que no, estornudamos y señalamos. Nos repetimos unos a otros, nos repetimos… Nos…

Pero aún así se puede todavía, más allá del borde. Construir con la caída la piel verdadera. Claroscuro sabor, es la amada libertad.

Y seguimos en lo mismo, nos repetimos unos a otros.
En caricias, en miradas. Aunque suene a propaganda.

Nos repetimos con los pies, nos repetimos tan callados.
Nos repetimos al oído, nos repetimos de la mano.

Y conquisto lo que tanto reitero.
Hoy será una enfermedad, mañana tal vez fuego.

Pero siempre repetimos, y eso nos abunda.
Ya no olvido siempre cambia, y eso nos abunda.

Nos repetimos unos a otros, nos repetimos… ¡Nostradamus Fax U!