Fuma de la mota-marihuana y dice que las palmeras están muy altas.
De folcklores, cañadita, unos cuantos rocks y unas cuantas putas.
Cómo cuando nunca faltan los cuernitos idiotas de las fotos, así sucedió:
Me molesta, si si, se que a vos también te molesta.
Entre partidos políticos y un cielo estrés, fuerte stop del tiempo.
Alguien se murió, otro lo mató. ¿Sentiste el sensacionalismo abstraerse casi osmótica-mente?
¿Fumaste esa señal, ese aparato infernal? ¿Era 3D?
¿Gritaste a los cielos? ¿Envidiaste su infinita nada?
Es injusta la dimensión que se nos da, es en vano comparar.
Todo se convierte, se le inventa un significado dictado por la conveniencia.
Así se mata la realidad.
Y nosotros con suerte los fin de semana terminamos sin vomitar...
