#154

Se mece.
Se mece en la cuna.
Se mece en la Luna también.
Son dos, se mecen.
No hay cuna.
La mano que mece por falta de cuna, la Luna.
Un beso, menguante.
Otro beso, creciente.
Se mecen.
Se llenan.
Detienen.

Se mecen.
Se mece la cuna.
Se mece la Luna también.
Son uno, se mecen.
Un cuarto creciente.
Otro cuarto menguante.
No hay Luna.
Las manos que mecen por falta de Luna, las tuyas.
Me mecen.
Se llenan.
Detienen.

#153

#152

It's only love. No, no, no, It's me baby, It's me what you're looking for... - Charly García.

El amor no es una persona. No lo busques más, no va a estar más presente en él o élla que en mí o en aquella perra que te mueve la cola mientras la alimentas.
En los hijos dirás, los cuidas, alimentas y vistes, darías tu vida. A veces pienso que los hijos son cuadros pintados con tu vagina o tu pene, sea cual sea tu técnica predilecta, se que está mal pensar así porque el escrutinio lo dice claro, yo personalmente no creo que esté mal pero lo está y, cómo todo lo juzgado, sumergido en un océano de miradas invisibles que votan en urnas de cemento tan sólo para decidir qué tiene que salir a flote. Y no es casualidad, si no un fenómeno fácilmente explicable por la ciencia, que siempre flote la mierda.

¡Pero guarda! Acá todos votamos.

Divagué, hablaba del amor. Que se yo lo que es el amor, ¿Cómo iba a saberlo?

El amor es sobrevivir, el amor es maten a todos menos a mí. El amor es...

Kill my mother.

#151

Reflexiones de un sábado que dista de ser cualquiera.


Flaca rescatá, suspira que pronto va a anochecer.
Describime, sacame a la luz junto con tu pequeño bolso de adjetivos y joyas, volvete loca. Matame. Que me vean perder el brillo de mis ojos, por favor que no nos atrape el alba, escondeme.
¿Escuchas la música? Estoy teniendo problemas con las tildes.
Tené cuidado por favor. Nena, ¿Qué te estoy diciendo? Revisa ese billete, no confíes en esa luz negra, tené una propia, volvete loca.

Barritas Kinder, necesitaría eso. Las considero lo más próximo al cielo que haya podido crear el ser humano. No, claramente no estoy siendo coherente. Si le encontrás un sentido a todo esto, seguramente sos alguna clase de psicópata, me caes bien pero sabrás entender que no te quiero ver, tengo miedo que me mates o peor... Me robes las Kinder. 
No me mates las Kinder.
¿Los huevos? No, sería muy vulgar y aburrido dirigirme a ellas así. Vulgurrido.

Narrame una vida de paseos cortos por el parque, siempre de vuelta unos minutos antes que caiga el chaparrón. Vulgurrime sentado en un sillón, viendo la tele, olvidándome los colores.

¿Y si se te apaga qué? Olvidate, fue. Nunca te dedicaste mucho a usarlo, hay órganos mas importantes decías, tus genitales y tu estómago, las manos con las que tocas el barro cada vez que caes.

Describime, si. Narrame, si. Que tenga un caballo blanco y que nunca este falto de mortadela, no vaya a ser cosa que me escape entre la tinta y decida comerme al animal. No vaya a ser cosa que el libre albedrío le juegue en contra a su creador.
Dejame soñar, que exista esa posibilidad, que la creación supere al creador. Que el hijo sea mas que otro padre.

Dame novedad, tiene que haber novedad. Estamos destinados a cansarnos de todo, es nuestro motor de cambio. Evolucionamos por vulgurridos crónicos.

¿Digo boludeces? Si, las digo, ¿Sabes por qué? Por que tengo una computadora, conectada a una red eléctrica y de internet, por que no tengo hambre y tengo un hogar, un lugar que me sirve de reparo, que me contrasta con el indigente, tengo todo lo que quisiera tener la mitad del planeta. Mientras muchos aún discuten la forma del mundo, a mí me preocupa más el hecho que esté diciendo boludeces dado todo lo que tengo.
Claramente el sillón y el tele no vienen gratis, pero si te quejas sos boludo. ¿Y el infierno? A la vuelta de cualquier esquina, donde toman mate tu vieja y tu tía y te dicen que bonito día.

Narrame, si. Describime, si. Dejame soñar, si. Dame novedad, si.
Pero criticame por favor, criticame cuando me olvide. Volvete loca, matame.

¡Andá vulgurrid@ de mierda!

PD: Si tomás no manejes.

#150

Night stroll through the park.

#149

5 soles se llamaba la panadería sobre cuya vereda escupí por primera vez, era muy pequeño y había aprendido, de los que se dejaban ver, que hay ciertas cosas que uno tiene que hacer, sin motivo y esperando cualquier efecto. Escupir estaba mal, lo sé, pero eso también es parte de aprender. Si viviéramos correctos en conjunto, seríamos una sociedad de imbéciles viscerales. Como tu mamá y su papá, si imbéciles viscerales todos.
En fin, como todo lo que hace un niño, trataba de llamar la atención de esa bella mujer que atendía el lugar, creo que se llamaba Margarita o 'un cuarto de criollos de hojaldre por favor', no me importaba... Hay cosas que trascienden hasta su propio nombre. Ignoraba inocentemente mi conciencia del fracaso inminente, mi estrategia servía para entretener y rara vez tenía que ver con el éxito, no me importaba que así fuera.
Por fines meramente prácticos, decidí llamarla 'un cuarto, Margarita':
¿Un cuarto de qué? - Replicó.
De lo que quieras Un cuarto, Margarita. - Dije sosteniendo mi estupidez y sonrió.
Me dio criollos de hojaldre, no podía haber sido casualidad, o quizás habrá tenido que ver con el hecho de que esa variedad era la más cara, uno tiene que abstraerse de ciertas cosas pero nunca olvidarse que la ingenuidad propia es negocio del otro. Triste lo sé, aunque no estoy seguro si a estas alturas lo creo, pero uno tiene que escribir lo que tiene que escribir.
Adiós Un cuarto, Margarita. - Finalicé.
Asintió en silencio y le escupí la vereda, me puteó, sonreí y pensé 'Me ama, no lo sabe aún pero me ama.'