El amor no es una persona. No lo busques más, no va a estar más presente en él o élla que en mí o en aquella perra que te mueve la cola mientras la alimentas.
En los hijos dirás, los cuidas, alimentas y vistes, darías tu vida. A veces pienso que los hijos son cuadros pintados con tu vagina o tu pene, sea cual sea tu técnica predilecta, se que está mal pensar así porque el escrutinio lo dice claro, yo personalmente no creo que esté mal pero lo está y, cómo todo lo juzgado, sumergido en un océano de miradas invisibles que votan en urnas de cemento tan sólo para decidir qué tiene que salir a flote. Y no es casualidad, si no un fenómeno fácilmente explicable por la ciencia, que siempre flote la mierda.
¡Pero guarda! Acá todos votamos.
Divagué, hablaba del amor. Que se yo lo que es el amor, ¿Cómo iba a saberlo?
El amor es sobrevivir, el amor es maten a todos menos a mí. El amor es...
Kill my mother.
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