cliché

a mi paso apresurado, pasos consonantes lo seguían.

con más ritmo y figura.

en el fondo, una ciudad,

recién terminada la lluvia.

me gusta ese cielo naranja que se forma,

con reflejos difusos en el asfalto y cada neón.

casi pisados mis talones intente girar,

no los pude escuchar más.

en el fondo, esta vez,

cubiertas mojadas y un par de bocinas.

hacían el papel.

de cerrar este cliché.

al rato avanzo y me vuelven a seguir,

cada vez más lejos pero siempre ahí.

Reportes

Escuchá es el colectivo de gente que tira las tucas, están en la radio con sus siluetas sonoras y su humo que nos dice que sí.

Dicen que mañana el mundo puede acabar, mientras nos ponderamos por arrimar consensos.

Y puede que lo que digan sea cierto.

Después de todo... 

¿Cómo era que decía el cuento del pueblo y el lobo?

Cuatro canciones

Me decían que faltaban quince minutos para llegar,

pensaba que por qué será.

Observaba sagital a mi destino...

Escuchábamos Smile de Nat King Cole.

Había llovido.

Los faroles del camino,

ya encendidos y reflejados en el pavimento,

iban marcando un pulso anaranjado y un poco apresurado.

Sonaba Love's a Game de Los Magic Numbers.

Me decían que los bares no cerraban todavía,

predecían que la Luna asomaría y resolvería una noche clara.

Y tenían razón.

Extendí mi brazo para sentir el aire.

El aire como velocidad advertida.

Habíamos pasado por Sing de Travis.

Me decían que faltaban tres minutos para llegar,

volvía a pensar que por qué será.

Y veía por última vez la ciudad antes de entrar.

Les decía, que menos mal,

que por cada lunar de luz,

hay más de mil almas tapándonos el cielo.

Llegamos a la mitad A Rush of Blood to the Head de Coldplay.

El premio y la prenda

A veces recordaba lo inexacto y poco explicado de su existencia.

Sentía, entre sus manos, momentos escurrirse apurados fuera de su conciencia.

Advertía lo finito que nos define y nos da materia. 

Y su mas allá de la vuelta.

Su vida, cielo y mar, un claro entre dos panes de arena...

Habrá que situarse sobre alguna tela, de forma y colores que nos gusten. No cualquiera.

Habrá que escribir historias que nos devuelvan, algún que otro puñado de arena.

Una vez cumplidos el premio y la prenda.

Se nubló

Se nubló.

Ojalá que llueva.

Parece que se levanta una brisa.

Vendría muy bien.

Está refrescando.

Voy a abrir todo para que corra aire.

Ya se siente olorcito a lluvia.

En cualquier momento...

Compendio de relatos cortos con finales inconclusos y felices.

Entrada N° 15.748