Un vientre al Sol, son sus manos al recorrer mi voz…
Soñé que acicalaba el viento con recuerdos y futuros en color. Entre tormentas cual flameante sigilo.
Cuando el viento se hace fuego, sonrío como música y respiro la transpiración, sur del movimiento. Se entierran las miradas bien adentro, lejos del tiempo.
Escuche al poeta cantar silencio, desprendía palabras de sus ojos y comprendía el lenguaje de los muertos. Es pasión de la muda, humana piel.
Soñé que acicalaba el viento con recuerdos y futuros en color. Entre tormentas cual flameante sigilo.
Cuando el viento se hace fuego, sonrío como música y respiro la transpiración, sur del movimiento. Se entierran las miradas bien adentro, lejos del tiempo.
Escuche al poeta cantar silencio, desprendía palabras de sus ojos y comprendía el lenguaje de los muertos. Es pasión de la muda, humana piel.
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