#45

Si bailar siempre trató de mover los pies, nada más.
Si el complot fue sólo paranoia de nuestra imaginación.
Si este Sol es tan sólo ciega fiebre.
Algo pasa, algo empuja. Es un mueble, alguna cruz.
¿Ascensores hacia dónde?
Pisar este suelo, sólo viento. Jugar con el tiempo, su silencio.
Es amor, es dolor. Es un fuego sin color, invisible en su voz.
Es prolija explosión, tan sincera la ocasión.
Escuchando en el balcón, negra y roja sinfonía.
La ciudad su sintonía.
¿Ascensores hay botón?