Hay que entretenerse, soportar. Darle tiempo a la Luna, tiene que llegar.
Articular, configurar y figurar.
En mis pupilas se advierte la fiebre a fuego lento y afianzado. Es que no tengo tiempo para gritar, el Sol ya no es fatal.
Sentados en la negrura, rodeados con destinos artificiales. Cual escenario es un vivo retrato del cosmos.
Veo al humo, mi reloj de arena, pasar. Me pregunto porque me pica tanto la cabeza. ¿Será las miles de cosas sin terminar que caen como cenizas? ¿Serán los miles de insectos que anidan la destemplanza de no saber lo que viene? ¿O simplemente será que me corté el pelo?
Si sólo pudiera morderme el reflejo.
Sentir el frío desde el espejo.
Yo era un pibe triste y encantando de Beatles, Fernet Branca y Charly García.
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