Es que este año fue una porquería Margarita, pasame los puchos.
Creo que me tiembla el pulso, también tengo puntadas al costado y pocas ganas de consultarlo con un profesional.
De todas formas, desde que duermo con una almohada debajo de las piernas me siento optimista.
A veces tengo problemas cuando me pongo de costado entre dos abismos, a veces pienso que no es culpa del abismo por estar ahí.
¿Qué nos deparará nuestro circo de anestesias?
¿Qué le pasa al gran imán? Esta bastante flaco.
Ignorame, en líneas generales soy optimista.
Este año aprendí a ver morir al Sol.
¿Parece tonto no? Es conmovedor.
De su parchada sabiduría sabía, manejar el arte de comprender su ritmo.
Sabía cuanto tiempo le quedaba.
Se lo silbaban los días plateados, entre las nubes y la intención del Sol.
Entre sus ojos, sobre sus manos, ese deseo a cuestas, siempre por mas.
Fatigado si se le cumple, fatigado sino también, fatigado de todos modos.
¿Cuál es tu cuadro hoy?
¿Cuál es tu musa?
¿Es ese pasado tan puro?
¿Es esa humedad en la pared?
¿Es el mejor momento de tu imaginación?
¿Será que ya aprendimos todo y vamos recordando la niñez? ¿Será un eterno retorno?
Y yo que volvía mil veces esos metros, desde el cyber del papá de mi mejor amigo hacia esa casa dentro de la casa de mis primos, ese refugio reforzado.
Debajo de un astro plagado de arte y electricidad, que se comía la realidad dando un relato de su futuro.
Ahí donde construí mi instinto y confié en mis silencios.
Ahí donde aprendí a hablar.
Volver a escribir es difícil.
Volver a escribir no es mas que encontrar ese pulso.
El capitán sabia que sus destinos no habían vencido.
El capitán, cansado de tanto soñar, se conformaba imaginando la lluvia.
Nunca se preguntó por qué su personaje era un militar.
Siempre le picó el boleto a sus fantasmas.
Siempre se atragantaba.
Con un Sol glaseado en nicotina, de mil mañanas perdidas en un mundo plateado.
Ya no sabía donde se había escapado su conformidad, ya no quería denunciar.
¿Será que va madurando el presente?
