Escuchá dijo el ángel vigía de los amables traidores, a través del dossier ajeno de satelitismos colectivos. Que era de noche en la ciudad de las almas de bajo vuelo, que era el comienzo.
Simulaba que sucumbía la pétrea oscuridad ante los despojos de un cigarro mal prendido, endulzando el aire con el humo.
La nicotínica paciencia de una espera agridulce embebida en el argentado hálito lunar: Una noche que daba tregua a la irrealidad fantástica de hadas prostitutas y drogas mal aprovechadas, mediante sirenas distantes y vapores ardientes de poros modernos... Eramos lo que había quedado del infierno.
Vivía dentro de una obra de arte producto de una humanidad inconsecuente, un jardín de sombras de neón inconcluso de cemento sobre cemento: Una ciudad que lo tenía todo, de los más lindos callos sobre el rostro del planeta Tierra.
Durante la espera unos titulares de diarios volantes le dieron belleza en su forma a la férrea brisa industrial... Así se decidió, que debíamos ser flora y fauna compuesta, con titulares y bombas nucleares. Pero nadie pudo negar la belleza.
En la distancia, heroicas figuras rompían la niebla a paso constante y borracho.
Alguno debía de ser mi cliente. - Pensé en voz alta. - Mi navaja de Occam contra el aburrimiento.
