#127

And how are you today my child?

Happily bedshaped.

¿Qué sería de vos si existiera ese puntapié que despoja los temores?

Juraría solemnemente desenvolver cada posibilidad, embriagado por mi propia indecisión. 

But the lord will have mercy on your soul! Thus it has been written.

But that has already been written.

Dispararé a quemarropa en toda dirección, morderé mis dientes al caer. Y el suspiro será más que 

aire que viene y va, significará un momento y será respondido.

¿No entendés? ¿Acaso vos no sabés que se siente ser soñado por el mundo?

Vos pensás en una conversación entre dos, quizás tres. No. Acá estamos todos sordos, tratamos de olvidar que no hay razón, tratamos de recordarlo cuando damos más.

No les creas a los que quieren más de vos de lo que podés entender.

Apretá ese botón, decí tu nombre y sonreí cuando te digan que salió el Sol. 

#126

(Videla entrando al Infierno, lo recibe Lucifer.)
Videla: Hola.
Luficer: Hola, ponete cómodo. Ahí esta la mesa de dulces, en un rato almorzamos con Mirtha. POR TODA LA ETERNIDAD.

http://www.youtube.com/watch?v=_QjntQus7jU

#124

El 'Siento luego existo' debería ser cambiado por 'Porro, luego vino.'

Otra noche sin dormir, otra noche con susurros de música, otra noche de pensar por pensar. Y esta noche no es de narrativa, es de crítica. Ahí va...

Te critico a vos, si a vos: Banderita de feria Domingo, sordomudo estandarte del qué dirán, lengua de la moral, moral que no encuentra más razón que su propia moral, ensimismada tautología, estúpida por crearse irrefutable.
Te critico a vos, si a vos que también criticás. Decís que esta mal salir a divertirse, decís que la noche es para soñar pero decís que la única forma de soñar es durmiendo. Decís que esta mal bailar así, actos lascivos los llamás, pero la verdad es que no sabés bailar porque bailar no es nada mas que no sentir temor y vos vivís con miedo.
Te critico a vos que denuncias a los que toman, si a vos que te morís por probar. A vos que escondes tus ganas junto con tu piel y demonizás a aquellos que se atreven a sentir la vida. 
Te critico a vos que no tenes los huevos para aceptar el invierno. A vos que el morbo te motiva, que la desgracia de los que no siguen tu librito de recetas te da placer.
Andá a barrer la vereda que el otoño es así. Decile a tu niña que crea en las princesas y en sus príncipes azules, prohibile los problemas después de comer. Decile a tu niño que sea mas macho de lo que puede ser, pedile la espalda de Atlas y recordale que no tiene el lujo de ser mediocre, de ser humano.

Y si la vida no tiene sentido decime: ¿Cuál es el problema si no hay respuesta?
Y si lo tiene porque habrías de saberlo vos. Sobretodo si nadie esta exento de la mentira.
No seas pelotudo, no impongas tan sólo por creer saber. No hay buena intensión en eso. No hay caridad ni solidaridad.
Seguí sin señalar, te lo señalo. Y si no te gusta mandame a la mierda, no hay nada mas fuerte ni autentico como la palabra mierda.

Con tantas reglas la vida pierde tiempo y solo queda arrepentimiento al final. No jodás y disfrutá. 

#123

Hermano, ¿Cómo está ese cuerpo?

Un poco mejor pero todavía no puedo cantar. Mi alma sigue en standby. 

Fue alguna noche, demonios menguaban cansados de su fugaz completitud y amanecía sobre las espaldas de los que podían ver una melodía que era percepción austera, profundo brote de conocimiento irrepetible.

No había ruido, los enemigos estaban desnudos. Tetas amenazantes ofrecían drogas que dejaban huellas.

Lo sabía, moriríamos por un sorbo. Sospecho que todos lo sabían, nadie hubiera podido resistir tal tensión: Ignoraban el desenlace, le escupían al futuro y amamantaban ese niño arrepentido, fatua idea que alimenta la nostalgia, comezón que nos da el presente por no saber entender tanta realidad, tanta nada.

Era una exposición de cuadros viejos que habían desaparecido bajo el fuego de alguna que otra revuelta. Las guerras civiles de la historia dejan marcos renegridos y vacíos, nos dejan con esa estúpida pregunta: ¿Quién habrá estado pintado acá? 

La inconformidad del ser humano puede ser fácilmente explicada con una PlayStation o con algún papel, morimos sin saber porqué y queremos sin saber a quién. Aburridos del espejo, aburridos de jugar, es el hombre ese niño que no puede cambiar.

Las crónicas ya no dan abasto, no hay memoria colectiva capaz de abarcar todo detalle. El bulevar dispone verdes plazas de escepticismo entre una realidad y la otra. Las tetas eran enormes, las huellas también.

Igual creo que mañana ya voy a poder cantar.

#122

Reconstruyo, reformulo, me reemplazo, me libero y humedezco ese algodón en mi alma.

Te beso y siento el gusto de ese frío tierno, del primer momento. 

Te beso y es el Sol la lluvia, la ciudad silencio y tu aroma todo lo que necesita el viento.

Te beso y siento el quiebre que regala el tiempo al extender el beso.

Te beso y es en carne viva que siento que sueño morirme durmiendo. 

Te beso y me despierto.

Me figuro y sueño.

#121

Si construiste una pared con ese polvo que no podías sostener bajo tus pies.

Si te gusta taparte los ojos frente al mar. Si sabés que de mi no suelo contestar.

Si  no tenés mas clavos con que trabajar. Si enduis tu alma por impermeabilizar.

Si no sabes morir y por eso te drogás. Si el tenaz suspiro de tu mente te obliga a trasnochar.

Si sentís el pulso de la música a la que te entregas. Si le cantás a escondidas a la oscuridad.

Si en las mañanas es el agua lo que te ayuda a respirar. Si no sos el mismo con los demás.

Si sabes vivir y por eso te drogás. Si te gustan los estigmas con los que peleas. 

Si pensás que estas solo te equivocas, somos todos ciegos frente al mar.

le continuar.

#120 (La abducción del Capitán)

Bitácora Nº 743:

• Me es imposible determinar cuanto llevo girando dentro de esta nebulosa. Según mis cálculos estaría dentro de la trayectoria correcta a una velocidad adecuada. Los instrumentos dejaron de responder hace lo que presumo que son días. La única prueba de que sigo en camino es que sigo envejeciendo con completa normalidad, mi mortalidad pasó a ser mi punto de referencia en el espacio-tiempo. 

Bitácora Nº 754:

• Extrañas criaturas parece haber invadido la Stratovarius Parlante, los he podido frenar con múltiples obstáculos que mi mente ha creado. Pero la capacidad de la nave de responder ante mis ideas se esta debilitando, claramente han llegado al núcleo neural. Tengo oídos esparcidos por todo el sector y los percibo cada vez más cerca. Pronto llegarán.

Bitácora Nº 784:

• Último punto de resistencia, golpean la puerta tras de mi. Dicen tener buenos modales y traer placeres exóticos, dicen ignorar lo ambiguo de sus moralidades, dicen que aquella es la única posible. Dicen que no hay sacrificio si uno sabe cuando cerrar las cortinas, dicen cubrirse bajo las sabanas como niños en las oscuras noches de sus conciencias. Dicen que todos los culpables somos inocentes, dicen que el castigo es obligatorio. Digo que su inconsciente colectivo sangra.

Bitácora Nº 792:

• Esto va a ser lo último que voy a registrar, me tienen contra la espada y la pared. Decido escapar, no puedo concebir que mi naturaleza justifique todo este terror. Si eso es ser humano yo elijo ser aducido, extrañas criaturas las que dicen ser mis pares. Quizás algún día se pueda volver, quizás no sea yo, quizás sean sólo las ideas las que vuelvan. ¡Entraron! Adiós...

El capitán estrelló su cuerpo contra una estrella, se abrigó con el alma de su nave y vagó por ese desierto negro rodeado de tristes velas que tenues brillaban como referencia de aquellos lugares que nunca iba a alcanzar. Las extrañas criaturas ya se iban.