#68

¿Encontraste tu sonido? Su color, esta agónica respuesta.

Ya petrificándose el alma va cayendo hacia la frontera entre el río y la tierra.

Ya cansada de tanto saber sin entender de sentimientos, fue que se volvió piedra.

La música se deshace entre sucesivas fugas, siempre fue así.

Sólo siente el agua escalar su cuerpo en todas direcciones. Sin salida, sin respuesta, es tan sólo una piedra.

Esta es la historia de aquella alma que no pudo con este mundo y decidió un inanimado destino.

#67

Silencios de prioridades, sublime elección será tu camino.

Esconden algo las miradas de la gente en la ciudad del caminante.

El caminante escucha voces entre melodías. Repito sus palabras, repito su nombre, el caminante ignora a esta sombra que narra su destino, gota a gota, segundo a segundo.

Algo sucede, el caminante se detiene. El humo no deja ver, el calor no deja ser, la ciudad un infierno. ¿Qué sucede en el corazón del caminante que siente piedras en sus pies? ¿Será la desilusión, este fatuo calor que no termina?

Desde su prisión da un paso adelante y escupe al fuego con su aliento. Y sigue su ruta, como si se hubiera frenado tan sólo para atarse los cordones, como si no hubiera estado al borde de la muerte.

#66

No sé lo que escribo, estoy cargado, sólo sigo…

Estábamos perdidos entre paisajes de verde humedad, bajo siete soles parientes. Sólo podíamos sonreír, no parábamos de correr. Infinitos nos sentíamos al respirar aquella dulce humedad como vida que es presente.

Del pasado aprendimos buenos recuerdos, entendimos esta inocente rueda. Aquí hay ríos de la más clara agua, cristalina y blanca como la Luna nos dibuja su fondo, pequeñas piedras que supieron ser montañas.

Sobre un mar de vida se desplaza el viento, nos trae personas y momentos. Tan inciertos como donde descansa el destino. Miles son las formas del sonido, cuyas almas son de cuerpo en cuerpo. Un canto que ha de olvidarse tan sólo para volver.

Solemnes montañas que ya cumplieron su misión, duermen como fría tierra que ha de caer sobre sus pies. Lo saben todo, han visto el cambio. Y una vez más, como ya hicieron hace tiempo, nos ven ante sus fundamentos tan circulares de preguntas como aquellos en su momento.

Si no se entiende es porque soy yo, bajo siete soles parientes.

#65

12 AM. Café por favor. Adentro hace frío, no me importa afuera, por lo menos no por ahora. Pienso si habré traído el frío de anoche, la resaca esta siempre presente, como si fuera fiebre, como si no me enfermo. Pink Floyd, dinero, saxo, guitarra y café, son las 12 AM. Quiero escribir con la palabra abalorios, pero me desilusionó su significado. Comienza la carrera, que música, tengo que correr, más café. Solo ecos huérfanos de música me deja este dolor de cabeza, es un filtro, un filtro que entiende. Ya van como cinco veces, los mismos temas, no los puedo sacar. Ecos, ecos y ecos… ¿Pensar, para qué pensar?

Mother do you think they’ll like this song?

#64

Sus paredes estaban llenas de momentos, bien recortados en sus cajitas de madera y vidrio los veía decorar nuestra memoria.

Las sonrisas no faltaban en esos infinitos segundos atrapados, individuales vidrieras del recuerdo. En los muertos, en los olvidados, en los niños ya tan adultos, en los perros y gatos, en los desconocidos, en nosotros, en presencia. Siempre estaba la sonrisa.

Eran tantos los lugares olvidados en detalles. Era sólo lo importante, era sólo ese segundo.
No obstante tanta ajedrezada vida, despertaba atareados estremecimientos. Media sonrisa en la mirada y música de la más sordomuda película.

Si los recuerdos son segundos en la vida, no lo sé.
Si los segundos son fotografías en la vida, no lo creo...

#63

No tiene que rimar:

Eran luces de color, las que nacían con el Sol.

La ciudad, esta gran avenida, perdida entre la noche y la luz del día.

Aviones por aquí, aviones por allá.

Más desde la torre los oía respirar, con su grito viento de vil metal.

Vivimos de pociones del amor,

Vivimos desde un circo televisor,

Vivimos escuchando nuestra piel,

Por sentir para saber.

Vivimos, pensamos lo que sentimos, vivimos.

No tenia que rimar.

#62

Hace tiempo que ando buscando alguna respuesta entre tantas letras, aquella adecuada frase que bien describa mis recuerdos, que me devuelva a cuando niño sobre esa terraza donde escuchaba voces que gritaban. Les imploraba respuesta mas los oía repetir mi nombre. Eran sentimientos de fuertes mundos que creaba, infinitas tardes que añoraba.

(Basta ya de tanto chiste, de gato encerrado en televisor. Son tantas las esquinas de esta vida: media vuelta, es un tango, una rosa, la caída, despertar.
Toco madera, toco pared, urbana percusión. Juegos de niño, piedra libre, si señor.

¡Culeado rima todo, puta madre! Mierda, eso es mierda.

Calm down. Si, con un buen vaso de vino le daba la bienvenida a esta lluvia, fugaz presencia del verano.
¿Lo dije? Si, basta ya de gato encerrado en televisor… Basta ya. Describo, admiro, recuerdo, invento. ¿Lo vivo?

¿Tenés algún problema? La mañana fue un golpe. Sucedió que después del fin del mundo, algo quedaba, algo ajeno al tiempo. Si, escucharon bien, algo sucedió.
Claramente esto rompe todos los esquemas, mas no lamenten ¿Qué sería tan divertido?

¡No se hable más, guitarras por favor! ¿Alguien sabe tocar? Sálvame irrealidad fecunda, hay tantos policías…

Un retiro espiritual, todos hablan de un retiro espiritual. ¿Qué es eso de un retiro espiritual? Repetir, repetir y repetir, de eso se trata.
Sigamos que esto sigue, sigamos. No seamos un punto en aquel espejo retrovisor.

Sabe, sabe tanto decir, no hablar. Sabe, sabe tanto decir, no escuchar. Sabe, sabe tanto, soy yo.)

Repitiendo no se busca. Bulímica solución.